A muerdos

Mira estos ojos en la ciudad dormida,
mira su brillo, a juego con colmillos
y restos rotos de manecillas...

Voy a quitarle marcas a esta vida,
a despojarla de falsos destellos,
a absorver todo lo escondido
a volver a ver lo bello,
pero esta vez para morder.

Es así, harto de tratos
con las contradiciones de otros,
del falso gesto, del falso rostro,
dejo mis pies descalzos,
pisando dudas, deudas,
con talón de esperanzas,
punto de unión de mi patada
y lo que rompe su balanza.

Y giro dos manzanas
y muerdo la siguiente...
Seré quien devora
sonrisas a todas horas,
morao de superviviente.

Asi que vuelo
lo más alto que puedo
antes de que muera,
con los pies en el suelo,
destierro en las suelas,
y presente hecho espuelas.

Y antes del alba
escarva en la celda
de mi alma...
Haz que salga
y escupa los miedos
sobre el fuego,
como antes de encerrarla

Pura vida... Respira
el inestable que mira
a su alrededor y adivina,
lejos de la cruda rutina,
que no hay nada obvio,
como cada episodio
sobre un folio,
domo por tomos sin cronos
el don de mi caleidoscopio.

Nada se puede calcular,
sería una locura,
como desatar al cuerdo
para matarlo con otra cuerda
esperando que no la muerda.

Te hablo de magia,
el intervalo entre la savia
de notas de viaje en un folio
y la fobia que tiene el sabio
que se odia porque no vivió
y grita una y otra vez:
"¡No caminé!¿De qué me sirvió?"


Devenir entre cuerpo y mente,
mundo nunca inerte,
cornisa de llantos, de risas
precisas y preciosas
de tozudas rebeldías,
de tontas apatías,
noches lúcidas, días sombríos,
tu prosa, mi poesía...

La sonrisa de una libelula,
versos que besan con esdrújula,
en la burbuja de mi brújula:
manipular la densidad del aire...
Pintar con mi mente en braile...

Esperanza jugando su baza,
danzando con el abrazo
que trazan nuestros pasos...

Para afinar sin atrezzo la libertard
para que nadie escriba nuestro caminar.

En fin... Directa defición
del sueño que por intuición
marca mi vida sin huidas
y respira idas y venidas
de la sublime imaginación
mientras un corazón gime
y su puto odio se deprime
al ver el estado de excepción
que a mis lágrimas exime
de cualquier maldita redención.

DIME...
si no es absurdo
reprimir lo que arde,
hombre de cuerdas,
alma y cuerpo hechos nudo,
quién condena y culpa al sentimiento
como si fuera algo oscuro
como si no fuera el futuro
de una esperanza que pareció muerta,
y de repente sientes que despierta
atenta al que atientas
sobrevivir intenta.

Dime...Si no somos sueños
y todo lo demás es teatro,
retrato que mata,
ingrato trato de la apariencia
para hundir tu empeño
y dejarlo sin peldaños
de tan divina ciencia

Pero los sueños
no otorgan papeles,
cuando el sueño
es el único papel.

Ser cerebro y bestia
entre el nervio ebrio
y el instinto de una hostia,
entre la furia y la fobia,
entre la savia y el fallo,
no se qué hay en todo
lo que la verdad esconde
lodo de locos sin nombre....


Y poco más dicen
estos desperdicios
que desquician
todos los papeles
exentos de mieles
donde se posan
sin prosa mis manos
después de osar
entender lo humano.


No digas que estás de vuelta
si significa que estás muerto,
dí que has perdido la lucha,
culpable de ser cobarde,
y nada más vas a escuchar.