Alma desnuda

Sucede que me canso de ser hombre,
como Neruda,
harto del alma débil, llena de hambre,
colmada de dudas
que a duras penas siente la condena
de un presente incierto
y un futuro cargado de veneno,
alma que vacila sobre un precipicio,
siempre pendiente de un un fino alambre,
siempre bailando entre trapecios…

Vi a mi alma mirarla desde un rincón,
preguntarse por los recuerdos más grandes,
más bonitos, más suyos, lo que quedó
mientras ella lo guardaba todo
por si tuviera que preguntarle
qué cambió, qué pasó con el fuego,
con el calor que trazaban sus dedos…

Sus labios iban recitando versos
de poeta roto, de esos que caminan
sin voz ni voto recitando rimas
por si le hicieran volver a caminar…

Sucede que a veces me canso de ser alma,
casi como Neruda,
pero ahora quiero ser un pájaro sin nombre
y dejarla desnuda.

Vago por las calles de la luna,
esas que pierden una estrella
por cada recuerdo, triste,
esas que se quedan sin destellos
por cada sonrisa rota,
esas que esta noche brillan menos
por cada vuelta que añoramos.

A gritos por los rincones de la ciudad,
como un muñeco de trapo
que nunca tuvo certezas ni fe,
pido que no me atrape esta maldita sed,
que me arranquen la memoria,
que me olvide la nostalgia
y nadie me pida más sueños,
cuando las madrugadas son tan frías
como este puto día sin peldaños.

Y le ruego al espejo
que esconden sus ojos:
ábreme el alma
y dime, no sé, dime algo…
Hay letargos demasiado amargos,
insomnios de lágrima embargan
el sentido de este latir incierto
que unos días dice que estoy vivo
y otros declina: estás muerto.

Acostumbrado a escuchar la marea,
sé que la realidad nunca será
como uno quiere que sea,
que duele no entender las palabras
que buscaste en tu azotea
y cuesta afrontar la odisea
cuando no te alumbra
ni tu propia sombra.


Y vuelvo a rogarle al espejo
que esconden esos ojos:
no quiero ser alma,
sólo ese pájaro sin nombre
al que alumbre la luna
y vuelvan a acariciar
las sombras de tus manos…

Sólo ese pájaro sin nombre
que aprenda a volar,
desnudo.