LA ENREDADERA

Siempre me habla de la primavera,

después abre la ventana

y baja a toda prisa por la enredadera

mientras sonríe y grita "espera!".

Decimotercer ático

en la ciudadela de las quimeras;

yo aguardo borracho,

a veces la veo pasar, mira hacia arriba

y repite "espera";

pero hace tiempo que no sube,

hacen diluvios de girones

y eones bajo este tejado de sinrazones,

por mucho frío que haga ahí afuera.

Envía postales, flores, y regaderas,

me pide que la recuerde

y vierta mi memoria por la fachada

para tener donde agarrarse

cuando el sol salga por Antequera.

Y yo la vierto, sin pensar

en cuánta me queda;

pero me aburro

y entonces me asomo y salto

y descubro que mis alas

no son de seda;

que la vida pasa y,

si realmente quieres,

tu cuerpo te sigue y vuela.

Allá donde yo quiera,

ni tú ni aquella memoria

que nos dedicó una vida entera.

Galopan mis quimeras

más allá del decimotercero,

donde no sé qué pasará

pero aún no duelen las espuelas.