FUCK FÜHRER!!

 Brillamos como el sol y alredor los problemas
(Biznaga)

Hoy recorro las mismas calles que hace décadas
y guardo un recuerdo de cada;
cuando las piso algo me dice "Respétalas".

En los cascos un estribillo de Biznaga
una cruda caricia, no temas,
brillamos como el sol y alrededor los problemas

y las grietas de esas baldosas me encantan
porque me gritan y me cantan
y suena fresco como la lluvia en el patio de la trena.

Hubo épocas buenas y malas
mucha gente sin suerte y becada
carreras de todo y de nada
carcajadas espontáneas y aspiraciones disecadas.

Y otra vez la patrulla canina al salir de casa
y la señora que pasea al perro en bata
mientras prueba cuántos cigarros al día le matan.

Y otra vez los lunes al sol,
palmeros y litronas en la plaza escondida,
maderos de uniforme, de paisano y de balcón
vigilan a vecinos que se buscan la vida.

Y joder! Qué lejos estoy

de juzgar al prójimo por cómo sobrevive
sólo desconfío de quien quiere ser un líder

 

Grito FUCK FÜHRER!!

mientras voy camino del trabajo
a ganarme la cesta de la compra;
no dignifica, solo me da dinero

Es un triste mes de enero
en que las penas saltan a la comba,
y qué desparpajo,
la madre que las trajo, cómo caen en tromba.

__________OLD FASHIONED

20/01/2025

Me exigieron comprender el mundo,
le pedí al barman que sacase el bourbon
antes de preparar el butrón.

Hoy atravesaría el planeta entero
en mi carro de fuego,
hasta poder palpar su corazón

lo llenaría de mil movidas
Goma-2, C-4, ojivas radioactivas,
y cuando exploten
sentir cómo arde este mundo cabrón.

_______________NADA

  

Un campo de girasoles
ahora todos miran al suelo;
con lo azul que estaba el cielo
y empezábamos enero...

Con lo azul que estaba el cielo,
tras la luz de un sol sincero,
entre abejas y te quieros
no poníamos ni un pero  

-pero-

siempre llega tarde algún solsticio
para sacarnos de quicio,
siempre arrecia si no hay pelo
con sus témpanos de hielo

Yo que sueño arcoiris
cuando caen los aguaceros
y me encuentro el rocío
en las cinco hojas de un trébol

verme ahora tan callado
en esta vieja balaustrada
aquí descubrí el mar
y ahora ya no queda nada.

NOCHEBUENA

Mi madre tumbada en la cama
me acerco a arroparla y darle un beso;
ella me habla de lo rara que es la vida,
lo rápido que pasa y todo eso

en su mirada hay dos lagos perdidos,
el reflejo de las lunas que ya se han ido,
rosales cuyas espinas son puñales;
se desangra el hombre que hasta ahora he sido.

Se clavan tan hondo
que ni el dolor sabe decirme cuánto
será esto el miedo a la muerte,
los interiores del quebranto,
no poder ver así a quienes amas tanto.

Y yo sin saber ni qué decirle
paralizado ante su mueca triste;
ójala ahora se tire un pedo
porque prefiero las penas con chistes.

¿ERES FELIZ?

Me gusta la lluvia,

pensé,

cruzar la calle pisando semáforos,

buscar huellas de dinosaurios

entre las olas de luz de esas farolas.

Cine y metáfora

que a altas horas siempre afloran

versos y escenas

y ni una sola palabra de más

la noche a través de una gramola

ventanas y sombras chinescas

adagio para cuerdas bailando Ska

que muchas personas duermen solas

quien no quiere a veces llora

y ni en sus trece eso cambiará.

También hay gritos mutuos

y plácidos silencios entrelazados,

medias sonrisas que roncan juntas

y odios enteros en la misma casa

que en sueños se insultan

porque el tiempo siempre pasa.

Yo, que nací un domingo,

paseo por efemérides de un mundo amargo

salir del bar a observar amando

cada nuevo enunciado y cada Sin embargo.

Y nadie se pregunta si es feliz

tanto como te lo preguntan a tí

pero la alquimia es así

signos de oro, interrogantes de marfil

por eso a nadie nada imploro

igual que naciste, nací.

¿ERES FELIZ?

Siempre que veo un mosquito en ámbar

vierto mis ojos 

sin saber qué coño decir

iris de microscopio, 

ensoñación en cada átomo, 

a ver qué sale de ahí.

MAGIC Y KAREEM

Pasó el tiempo, también su pesadumbre,
a veces doliendo de tan despacio;

hoy que no existe ni su tez triste, déjenme decirle
que se perderá mis mejores años.

He aprendido a decir adios
con la boca y -mucho mejor- sólo medio cuarto de mente;
poder tener a un hijo de puto delante
e invisibilizarlo pensando ya en los pasos siguientes.

Ahora que voy celebrando el brillo de los cambios,
una paloma en el Garden, la sonrisa de Magic abrazada a Kareem,
los mejores enemigos somos nosotros -de nosotros mismos...-
y es importante aprender y nunca olvidar
que sólo nos redimimos en la alegría que es osar ser feliz.

Sobrevivir contra la sed y el hambre
y prestidigitadores de fracasos que te apodan Culpable;
el poderoso juzga, los pobres lloran
y sonreir luchando es la única cura de humildad pura
para todos esos miserables.

NO FINDE, COMIENZODE (I)

Hay un ejército de billetes domesticando el ego,
me lo crucé y ni un alma;

si las mentes son trueques y la conciencia fuego
dame principios, no dinero
¿Agua pa incendios? Mira estos ojos: toma mi calma

que no hay Dios ni oído para sus odios,
hoy no:
estoy ocupado poniendo mis propias trampas

suelos de cartón en podios
sueños de insomnio para la imperfecta ocasión
en que Hollywood te va a matar
pero antes captas que toda copia es un ancla.

Vamos a flotar,
al fin y al cabo al fondo hay sólo un coral de malas ratas,
habrá que nadar,
inventarse una isla, preguntarse a cuántas brazas.

ARCO IRIS

Mato con inconsciencia la incertidumbre,
qué es si no el amor

dejar que coincidan el verano y la lumbre
flotando en una barca
río arriba hasta la montaña para ser lluvia
y dejar pasar el sol.

Mato al tiempo cuando olvido que existe
en la distancia que dolía
pero no dudó ni medio color comprimirse

hacer agujeros de gusano con la locura
de volver a verse, decirse
Tengo un gemido vestido, tú lo desnudas.

SORBEMOCOS

 "Nadie es mejor por ser más grande"

Uno, ocho o doce de octubre,
si fuéseis más libres y menos parias
os tomaríais la patria
como un país de mentes vivas y no de buitres.

Sois la puta que porta una bandera
con el tamaño y la profundidad propios de un cheque;

sois el puto que agita pompones como si fronteras,
heridas de algodón, sangre de trueque.

Sois la vergüenza de la evolución,
la neurona que reniega del mono a pesar de estar sola
quien ambiciona ser por fin un troll aun nacido de gnomo
si mece, cita y obedece a Sorbemocos por "un mundo mejor".

***Info para masones, curiosos y ofendidos en el siguiente libro--> https://es.wikipedia.org/wiki/El_libro_secreto_de_los_gnomos

PAWM

Ya no quiero el verso áspero
entre las eses de esta ciudad no cabe un silencio,
las surco en coche camino de La Estación
mientras mi mente pule el bello latido de su ruidos;
 solo del Sol contigo aun siendo noche
"Qué poco queda" en Sí bemol

hoy vuelvo a verte,
el letrero de la ciudad debe rezar Presente
y me siento bien

en los altavoces la Intro de Green Gourmet
poniendo en hora la cuerda de los poco cuerdos,
aparco según termina la base
con los nervios de los labios en modo Intenso.

Nunca he pensado si lo piensas
pero mientras te adentras te pienso andén de besos
menudo tren tu cuerpo
viajaría en él por el mundo hasta el centro.

Veinte mil leNguas de viaje submarino
esto era un poema -espera, que me centro-
huelo tu camisa, dime siete diferencias
entre Fetichismo, Amor y Brainstorming repentino.

Espera, que me centro,
en un descuido llega el bús
y tú
con tu nuevo flequillo loco
rompiendo el aire de tan guapa.

Ya no quiero el verso áspero,
contigo hasta el tiempo tiene tacto,
un color dulce, una nueva luz,
pintar un beso nuestro bajo una catarata.

Pare y sinestesia,
flor ante la que se arrodilla el Napalm
si sonase esta entropía
sería PAWM! en vez de BOOM.

373.000 HOMBRES DE ARENA

En este instante
373.000 hombres de arena sueñan ser volátiles
como los segundos,
el rastro de un borracho en Tromso
o primaveras
mojando las bocas ebrias de sus ancestros.

En este instante
sueñan con vehemencia la jugada del jaque,
el golpe en la mesa,
rodar y caer al suelo con su mazmorra de cristal

salir de dentro de los sueños de los otros
desaparecer
entre las partículas de la propia veleidad.

Justo ahora
deliran sobre la mesa de un parque hoy abandonado
entre hojas sin árbol -como desenterradas
por el blues de una banda de fantasmas tristes-

y ¡Joder! qué egoista el tiempo
entre dos ajedrecistas que ya no existen.

EN P/REFERENTE (VI): CHARLY EFE

Otro domingo escuchando a Charly Efe,
un equipo campeón para él

no habrá día que no muera una utopía
sin error ni culpa
a manos del cabrón que no la merece

esa es la cruda miseria de este mundo
y yo pulcro
solo en valores que tengo que defender

nacen matices
pero en esencia suena la base de ayer,
sigo el surco
-nervios fonocaptores sin atajos ni trucos-

así descubro
a qué suenan los poros cuando hablamos de piel
cuánta dulzura cabe en la sal,
con qué se ponen esos locos del Straight Edge.

EN P/REFERENTE (V): RODMAN

Ya compré el periódico, ya entreleí
un centenar de mentiras y otras tantas verdades incómodas;
todavía grita por la paz Detroit
mientras me aferro al diluvio en los párpados de Rodman.

Mejor defensor ante una mierda de vida,
me animan sus lágrimas porque, contra todos, no son fingidas;
empatizo hasta un mar y luego
me abraza mi mejor versión -siempre renace cuando se suicida-

érase un bucle
donde las luces daban rienda suelta a la noche
y una farola borracha
describiendo a las sombras su punto de partida.

érase un desorden organizando sus aristas
descartó cada polígono y todo vértice dijo "Qué borde":
nunca gustó en ajena praxis la propia Anarquía.

EN P/REFERENTE (IV): SCRABBLE

No moriré de hambres ajenas haciendo equilibrios en su circo
deseando a escondidas ser el payaso rico
como esos hipócritas que -ahora sí- protestan,
sentados sobre su propia amnesia,
y en cuanto se tercie serán de nuevo aspirantes a cínicos.

Hoy los miserables callan aunque sepan
o perviertan su género desde un afeitado bigote
con la savia del capital pringando puñales..
Sí que sabía de criminales un tal Bertolt Brecht.

-Todo ejemplo viene bien-

Los machinazis hablan de neofeministas
¿O he abierto mal los grifos?
Nunca sé, en el boca a boca, de quién es la sed.

Si es que la verdad existe o se derrite
y en el ojo por ojo todo pierde nitidez.

Vista de pájaro para revisarlo bien
Prometeo sin alas y Afrodita endiosada;
se quemarán todos y saldrá ganando
el puto innífugo de siempre -otra vez-.

Me sobran las lenguas
y el agrio sabor que deja la falsa miel
o ya ni a nada nos sabe, quién sabe,
en este scrabble

Letras y letras y letras y letras...
            Alinéame, lenguaje,
tú que acostumbrabas a hacerlo medio bien.

EN P/REFERENTE (III): EGO

Existe el defecto aunque sobre el potencial.
Bruto el diamante, nació el ego y le dieron un poco de poder;
si cortó el cuello del pobre y no el del mercader
es que ya antes de ayer su futuro era otra distópica humanidad.

Érase un nómada viendo Black Mirror
entre las dunas de su ayuno corría el siglo 100 antes de Cristo
¿Un mito con sandalias o sandalias para un mito?
En el desierto quema la arena por mucho que veas el oasis ahí mismo.

Cinismo es otra palabra con sillón en la RAE,
vamos a desglosar el lenguaje
por si la verdad se pronuncia y alguien cae;

ya sé que por costumbre prometen en enero y septiembre,
ya no me importa si cumplen, sólo detesto que me lo cuenten.

EN P/REFERENTE(II): DEMOCRACIA

Democracia con las pollas en el culo
o anarquía con la 9 sin seguro...
-Se pregunta Dano-

Pájaros alados,
puertas abiertas y pura inquietud;
odiamos la guerra
mientras nuestra paz vive de ella;

no solo a los muertos se les encierra
sin consecuencias
en el frío nogal que hoy hace
unas veces de cárcel, otras de ataud.

A ostias con las bestias,
salgo sangrando de esa vieja cueva
y enciendo la antorcha
tras comprobar que ni rastro de otra luz.

Yo asimilo mis taras,
no las que, seas quien seas,
consideres tú.

EN P/REFERENTE (I): ¡PEDRO PÁRAMO!

Fruto de apuntes, folios, archivos y notas de teléfono escritas con la idea de recrearme en lo que leo, escucho, miro y toco, esta es una serie de escritos dedicados a mis referentes en el arte y en la vida. Hechos de guiños y reflexiones, no de citas, espero que sea una serie tan infinita como pueda ser mi acceso a la cultura y la gente grande de verdad. Gente que saca adelante cosas que me han hecho estremecerme en algún momento: García Márquez, John Fante, Sam Cooke, Evaristo Páramos, Charly Efe, Palahniuk, Cortazar, Dalí, Dheformer Galinier, Vince Gilligan, Robe Iniesta, Panero, los primeros que se me vienen a la cabeza. Y ¡Juan Rulfo! El primero. Nunca he sentido que lo que uno hace deba ser perfecto. Lo suyo, en realidad y con su tonta obviedad, es que sea trascendentemente fiel a su momento.


(I)

No sé si la muerte existe,
si es un llano final o el tirano principìo
de los recuerdos insolentes.

Memoria y precipicio,
saltos involuntarios, inevitables y cotidianos
sobre nuestras mentes.

¿Quién cae?

¿El muerto o un Yo diferente que aún vive con él
en cualquier mundo paralelo
sin riesgo de parecer la alegoría de un terrateniente?

¿Quién cree?

Humanos son los errores y algunos incluso mágicos
si transforman en orgánicos los horrores
para que auyenten el monstruo de sus temores
en la comarca de los reincidentes.

Las campanas dejan sordos a los difuntos
o es al revés,
y a los amantes negándose
ante la trágica ausencia que es perderse.

Un frío tránsito que se erige siempre
entre el pálpito aun suplicando
y la cruda certeza de la carne inerte.

Pedro Páramo pronunciándose a gritos,
en su Comala aún esperanzada
de almas cuchicheando, como vivientes.
 

A TUS OJOS

A ellos llegué yo después de una guerra,
tras la mayor de mis descreencias,
preferir el disparo y la herida a la trinchera.

A tus párpados después de un camino largo,
lleno de girones y tropiezos
sabiendo ya que solo el alma duele de veras.

Tú dormías entonces
y me senté en tus párpados como si la vida
desembocase en una respiración
y para ser contigo bastase con balancear las piernas.

Después subiste las persianas
y descubrí otra aurora bajo tu techo.

Me pregunté
cuántos submarinos cabrían por esas orillas
cuántos metros de profundidad
hasta el corazón que late y delata al dilatar
-pupilas-

Me pregunté
de cuántos colores serías capaz
antes de empezar a perder la cuenta
de registros

si sobreviviría como Capitán
en el desembarco de todos mis nervios.

LA DESREALIZACIÓN DEL ARTE

Me sorprendieron, para mal, el comunicado de Lechowski y la entrevista de Kase O en La Cuarta Parte. Es como un puto show cooking de cuánto daño hacen los haters al arte, que hasta le crecen a los artistas los enanos de su ego. De toda la vida ha habido referentes, referencias, dulces y amargos errores y aciertos, casualidades y coincidencias. Puede que las ideas sean casi infinitas pero no los conceptos, ni las formas de crear, sentir o emocionarse, ni mucho menos las palabras. Uno se deja llevar por su orgullo (que si "se ha colgado de mi hype", que si "espero que sea un puto éxito la obra y no sea un puto coñazo y un puto tedio") y otro por sus miedos, como si se hubiese olvidado de las palabras con las que arranca su obra maestra. Y mira que he leído libros, observado cuadros, series y películas, escuchado discos y triunfado noches y fines de semana por poder ir a auténticos recitales, conciertos y festis. Lo que nunca se me ha ocurrido es revisar qué hago, después de tanto arte, a ver si va a ser dañina la experiencia, por inocente, improvisada e indomable que sea. Imagino que da igual, estando al margen de todo en este micromundo de los escritores anónimos, pero J.O.D.E.R.!!  Si las bases las imponen esos seres de la crítica destructiva y el arte termina siendo otra ley marcial.

https://www.youtube.com/watch?v=AZNNKqbg6ew

TRILOGÍA DEL AGUA (III): VERBOS SIN NOMBRE

Llegó septiembre como de costumbre,

un niño había tropezado y después de llorar
-como si nada-
cambió de tercio, lo vio más claro y empezó a reir.

Pronunció su primera palabra: Timbre

y según la escuché sonó y según sonó me perdí
en un patio infinito
a jugar con verbos que aún no tienen nombre.

...

Llegó septiembre pero Nunca antes
me habían hablado los ojos de una bruja sin boca

dicen
que ya es hora de no volver al aula
-que toca
clausurar el viejo lenguaje, descerrajar las jaulas-,
que Ayer
es solo un tempo para empujar estatuas.

dicen sus pupilas púrpura-tinta de la aurora-
que todos somos niños sin dientes
y hay que caerse, partirse la cara,
para sentir la vida como sentimos Ahora

esta montaña rusa que nos saca cada entraña por su risa
y cada herida por su cicatriz;
que estremece cuanto somos hasta cada puro extremo
pero nos sujeta y fluye sola.

...

Llegó septiembre
con verbos que aún no tienen nombre,
mirándome como yo te miro a tí
-como nos mira el agua-
hoy que diluvia en todas direcciones.