(1)
Pocas veces te preguntas quién eres
no quién serás ni quién has sido, afinar el tiro
que mirarse, como vivir, sea la puta verdad
y no dejarse llevar
por otro espejo- otro juego- ajeno y aburrido
y sé que te asusta saltar sin redes
hoy nadie tiene pesadillas, todos sueñan
pero ahí fuera cae la nieve
y a veces sólo puedes hacer leña del árbol caído.
Érase un hombre afligido
porque su ambición era un león
y él un circo sin sentido
En fín, que me pregunto al fin
quién soy yo y qué es pa mí la vida
sólo por saber de mí
tener un criterio, un punto de partida.
_¿Quién coño soy cuando nadie mira?_
(2)
Es simple.
Pa mí la vida
es un beat de Made in M
sencillos planes,
Segovia,
un beso en un día de nieve,
el olor de un dos papeles
el tripi de aquel Vera Summer.
Pa mí la vida
es placer y es amor
aprender que pasa rápido
saber poner en mute el fragor,
pasaje de Tsushima.
Flores de cerezo movidas por el aire,
alfombras de hojas de árboles caducos
el rocío en tono escarcha,
la madre tierra en su eterno baile.
Y tú pírate con tu pila de quilates
pósate en escaparates,
ve a alguna clínica amateur
a ver si te depilan
toda esa riqueza forzada y fingida
y descubres tu verdadera piel
bajo la capa tono mate de Mattel.
Yo estaré bebiendo tequila
allí donde laten kilos de vida
vivir tranquilo
aun sin tiempo para el retiro,
apurarlo con estilo
hasta el final de esta partida
_¿Será como en Sekiro?_
(3)
Si hago funambulismo en el vortex de mi propio cortex
¿Es filosofía o deporte?
La existencia misma nunca me causó estrés
Y si uno deja de ser uno mismo
por mucho que crea que da lo mismo
ya son dos seres en un sólo cuerpo
que sólo se hablan para pedir la vez.
Si son como tantos,
egoistas proyectando sus carencias,
no hace falta mucha ciencia
pa saber que pronto uno mismo será tres.
_Y eso sí que estrés_
(4)
Volviendo a lo de antes,
el viento va descubriendo interrogantes
escritos sagrados aunque hagas el indio,
sánscrito en el Ganges.
यदा कोऽपि न पश्यति तदा अहं कोऽस्मि ?
_¿Cómo?_
Que quién coño soy cuando nadie mira
Soy sólo un niño que atesora sueños
algunos tan viejos que cuando sea viejo
será sólo un niño que atesora sueños.
(5)
Soy sólo una mano que escribe
igual que otros rezan
para aprender de cuanto vive,
mimar su alegría, curar sus tristezas,
desgranar el edificio de grises
donde vive, duerme y come la certeza.
Soy sólo un poema
para agradecer la suerte,
enfrentar los problemas
y el sólo es tanto que ni sabe cuánto,
orgía de esperantos;
tan llena está esa luna
que seguirá llena cuando vuelva a ser nueva
por si queda atrás mi bella duna
y entre mis dedos hay veneno en vez de arena,
por si los días y los demonios se me llevan
a guerras y noches inoportunas
tan largas y duras que me derrote la pena.
(6)
¿Que quién coño soy cuando nadie mira?
El recuerdo de las miradas de los míos
que aun en esta odisea más larga y fría
brotan sin saberlo sobre cualquier vacío
y siento cómo crecen, cómo respiran.
(7)
Soy el niño que vuelve tarde a casa
y sonríe al ver la luz encendida
Ójala mil vidas con ese punto de partida.
