23 abril, 2017

PAWM

Ya no quiero el verso áspero
entre las eses de esta ciudad no cabe un silencio,
las surco en coche camino de La Estación
mientras mi mente pule el bello latido de su ruidos;
 solo del Sol contigo aun siendo noche
"Qué poco queda" en Sí bemol

hoy vuelvo a verte,
el letrero de la ciudad debe rezar Presente
y me siento bien

en los altavoces la Intro de Green Gourmet
poniendo en hora la cuerda de los poco cuerdos,
aparco según termina la base
con los nervios de los labios en modo Intenso.

Nunca he pensado si lo piensas
pero mientras te adentras te pienso andén de besos
menudo tren tu cuerpo
viajaría en él por el mundo hasta el centro.

Veinte mil leNguas de viaje submarino
esto era un poema -espera, que me centro-
huelo tu camisa, dime siete diferencias
entre Fetichismo, Amor y Brainstorming repentino.

Espera, que me centro,
en un descuido llega el bús
y tú
con tu nuevo flequillo loco
rompiendo el aire de tan guapa.

Ya no quiero el verso áspero,
contigo hasta el tiempo tiene tacto,
un color dulce, una nueva luz,
pintar un beso nuestro bajo una catarata.

Pare y sinestesia,
flor ante la que se arrodilla el Napalm
si sonase esta entropía
sería PAWM! en vez de BOOM.




18 abril, 2017

373.000 HOMBRES DE ARENA

En este instante
373.000 hombres de arena sueñan ser volátiles
como los segundos,
el rastro de un borracho en Tromso
o primaveras
mojando las bocas ebrias de sus ancestros.

En este instante
sueñan con vehemencia la jugada del jaque,
el golpe en la mesa,
rodar y caer al suelo con su mazmorra de cristal

salir de dentro de los sueños de los otros
desaparecer
entre las partículas de la propia veleidad.

Justo ahora
deliran sobre la mesa de un parque hoy abandonado
entre hojas sin árbol -como desenterradas
por el blues de una banda de fantasmas tristes-

y ¡Joder! qué egoista el tiempo
entre dos ajedrecistas que ya no existen.

17 abril, 2017

EN P/REFERENTE (VI): CHARLY EFE


Otro domingo escuchando a Charly Efe,
un equipo campeón para él

no habrá día que no muera una utopía
sin error ni culpa
a manos del cabrón que no la merece

esa es la cruda miseria de este mundo
y yo pulcro
solo en valores que tengo que defender

nacen matices
pero en esencia suena la base de ayer,
sigo el surco
-nervios fonocaptores sin atajos ni trucos-

así descubro
a qué suenan los poros cuando hablamos de piel
cuánta dulzura cabe en la sal,
con qué se ponen esos locos del Straight Edge.



23 enero, 2017

EN P/REFERENTE (V): RODMAN


Ya compré el periódico, ya entreleí
un centenar de mentiras y otras tantas verdades incómodas;
todavía grita por la paz Detroit
mientras me aferro al diluvio en los párpados de Rodman.

Mejor defensor ante una mierda de vida,
me animan sus lágrimas porque, contra todos, no son fingidas;
empatizo hasta un mar y luego
me abraza mi mejor versión -siempre renace cuando se suicida-

érase un bucle
donde las luces daban rienda suelta a la noche
y una farola borracha
describiendo a las sombras su punto de partida.

érase un desorden organizando sus aristas
descartó cada polígono y todo vértice dijo "Qué borde":
nunca gustó en ajena praxis la propia Anarquía.

17 enero, 2017

EN P/REFERENTE (IV): SCRABBLE

No moriré de hambres ajenas haciendo equilibrios en su circo
deseando a escondidas ser el payaso rico
como esos hipócritas que -ahora sí- protestan,
sentados sobre su propia amnesia,
y en cuanto se tercie serán de nuevo aspirantes a cínicos.

Hoy los miserables callan aunque sepan
o perviertan su género desde un afeitado bigote
con la savia del capital pringando puñales..
Sí que sabía de criminales un tal Bertolt Brecht.

-Todo ejemplo viene bien-

Los machinazis hablan de neofeministas
¿O he abierto mal los grifos?
Nunca sé, en el boca a boca, de quién es la sed.

Si es que la verdad existe o se derrite
y en el ojo por ojo todo pierde nitidez.

Vista de pájaro para revisarlo bien
Prometeo sin alas y Afrodita endiosada;
se quemarán todos y saldrá ganando
el puto innífugo de siempre -otra vez-.

Me sobran las lenguas
y el agrio sabor que deja la falsa miel
o ya ni a nada nos sabe, quién sabe,
en este scrabble

Letras y letras y letras y letras...
            Alinéame, lenguaje,
tú que acostumbrabas a hacerlo medio bien.

EN P/REFERENTE (III): EGO

Existe el defecto aunque sobre el potencial.
Bruto el diamante, nació el ego y le dieron un poco de poder;
si cortó el cuello del pobre y no el del mercader
es que ya antes de ayer su futuro era otra distópica humanidad.

Érase un nómada viendo Black Mirror
entre las dunas de su ayuno corría el siglo 100 antes de Cristo
¿Un mito con sandalias o sandalias para un mito?
En el desierto quema la arena por mucho que veas el oasis ahí mismo.

Cinismo es otra palabra con sillón en la RAE,
vamos a desglosar el lenguaje
por si la verdad se pronuncia y alguien cae;

ya sé que por costumbre prometen en enero y septiembre,
ya no me importa si cumplen, sólo detesto que me lo cuenten.

EN P/REFERENTE(II): DEMOCRACIA

Democracia con las pollas en el culo
o anarquía con la 9 sin seguro...
-Se pregunta Dano-

Pájaros alados,
puertas abiertas y pura inquietud;
odiamos la guerra
mientras nuestra paz vive de ella;

no solo a los muertos se les encierra
sin consecuencias
en el frío nogal que hoy hace
unas veces de cárcel, otras de ataud.

A ostias con las bestias,
salgo sangrando de esa vieja cueva
y enciendo la antorcha
tras comprobar que ni rastro de otra luz.

Yo asimilo mis taras,
no las que, seas quien seas,
consideres tú.

14 enero, 2017

EN P/REFERENTE (I): ¡PEDRO PÁRAMO!

Fruto de apuntes, folios, archivos y notas de teléfono escritas con la idea de recrearme en lo que leo, escucho, miro y toco, esta es una serie de escritos dedicados a mis referentes en el arte y en la vida. Hechos de guiños y reflexiones, no de citas, espero que sea una serie tan infinita como pueda ser mi acceso a la cultura y la gente grande de verdad. Gente que saca adelante cosas que me han hecho estremecerme en algún momento: García Márquez, John Fante, Sam Cooke, Evaristo Páramos, Charly Efe, Palahniuk, Cortazar, Dalí, Dheformer Galinier, Vince Gilligan, Robe Iniesta, Panero, los primeros que se me vienen a la cabeza. Y ¡Juan Rulfo! El primero. Nunca he sentido que lo que uno hace deba ser perfecto. Lo suyo, en realidad y con su tonta obviedad, es que sea trascendentemente fiel a su momento.


(I)

No sé si la muerte existe,
si es un llano final o el tirano principìo
de los recuerdos insolentes.

Memoria y precipicio,
saltos involuntarios, inevitables y cotidianos
sobre nuestras mentes.

¿Quién cae?

¿El muerto o un Yo diferente que aún vive con él
en cualquier mundo paralelo
sin riesgo de parecer la alegoría de un terrateniente?

¿Quién cree?

Humanos son los errores y algunos incluso mágicos
si transforman en orgánicos los horrores
para que auyenten el monstruo de sus temores
en la comarca de los reincidentes.

Las campanas dejan sordos a los difuntos
o es al revés,
y a los amantes negándose
ante la trágica ausencia que es perderse.

Un frío tránsito que se erige siempre
entre el pálpito aun suplicando
y la cruda certeza de la carne inerte.

Pedro Páramo pronunciándose a gritos,
en su Comala aún esperanzada
de almas cuchicheando, como vivientes.
 

A TUS OJOS

A ellos llegué yo después de una guerra,
tras la mayor de mis descreencias,
preferir el disparo y la herida a la trinchera.

A tus párpados después de un camino largo,
lleno de girones y tropiezos
sabiendo ya que solo el alma duele de veras.

Tú dormías entonces
y me senté en tus párpados como si la vida
desembocase en una respiración
y para ser contigo bastase con balancear las piernas.

Después subiste las persianas
y descubrí otra aurora bajo tu techo.

Me pregunté
cuántos submarinos cabrían por esas orillas
cuántos metros de profundidad
hasta el corazón que late y delata al dilatar
-pupilas-

Me pregunté
de cuántos colores serías capaz
antes de empezar a perder la cuenta
de registros

si sobreviviría como Capitán
en el desembarco de todos mis nervios.