30 mayo, 2013

Realismo (b/m)á(s/g)ico

Llegué a la sensatezría con las prisas de siempre. Me faltaba comprar el pan, pero es algo de lo que uno puede prescindir si tiene otros asuntos entre manos. “Póngame dos kilos de cordura y medio de aversipuedeser, por favor”, le dije a Vicenta, la sensatezra, hija de una gran casta de sensatezros, decimonovena en el árbol genealógico y tan bruta como todos sus ancestros. “La virgen, si ayer me dejaste el arcón vacío, tú qué coño tienes hijo mío?”, preguntó. “Creo que estoy loco”, respondí. Ella se limitó a asentir y, tras un soplido y dos madremía, me remitió a un cartel colgado en la entrada. 

AVISO. PUEDE QUE SU LOCURA NO SEA PASAJERA

26 mayo, 2013

LOCURA EN SÍ BEMOL

“Apareces de la nada, como un fantasma que sonríe,   que no duele ni da miedo y sólo puede desaparecer. Te vas, vuelves, te vas. Y cuando vuelves a volver, de nuevo todo se detiene. Porque eres tú mi tiempo único, desbocado. Notas musicales frenéticas que uno escucha por primera vez. Yo me dejo ser en él, me limito a sentirte con desconcierto hasta que, como siempre, me traspasas y, por mucho que te siga sintiendo, te dejo de ver”.

A Ángel le ocurre muy a menudo. Va por su casa, por la calle, rompiendo cada reloj que encuentra a su paso en termómetros, escaparates, ayuntamientos. Atenta contra Morfeo en las noches de puñales de su infame insomnio. Hace caer catedrales y callar las campanadas. Él, que no quiere que pase el tiempo, cuando ella no está. Y convoca a los demonios, a antepasados de su vecindad y entes que transitan entre nosecuántos mundos, sin que nadie sepa ni pueda darle dato alguno de ese fantasma que le roba a Cronos, y a Kairos, lo efímero y lo eterno, dejándole a merced de una terrible fiebre.

Cómo arde este muchacho, comentan las vecinas. Acuden sabios de tierras aztecas y familiares nunca vistos a contemplar, impávidos, su soliloquio. La tierra se vuelve plana en la boca desquiciada de Ángel. Galileo, el de una calle más abajo, la envuelve y moja, se la pone en la frente. Pero ni por esas, ni por quinientos rezos, ni por dos mil plegarias al Cristo de los Cuerdos y la Virgen del Olvido, deja Ángel de buscar al fantasma, de esperar a que vuelva, de pensar “sé de este mundo, ahora que este mundo me parece hecho de ti”.

19 mayo, 2013

SWEET HOME TELEGRAMA (IV)



A veces me sale el alma de la boca,
desgarrando cuerdas y aire como un quejío,
con la lengua de los amantes ebrios que explota
desdiciendo en el foro de demonios necios
que legislan con el corazón vacío.

Y tengo otro billete de ida hacia Echartedemenos
por la avenida sin posibilidad de huida
donde conversan con sus ruinas los eternos pasajeros.

Con un beso, una boca y un mudo Te Quiero,
una vida con aforo para todos los pájaros de tu cielo,
claro de luna, fundido a negro y celos a pelo
en este sueño real y certero por el que me desvelo.

Tirados en el sofá, no sé si fuera llueve,
dentro lo bueno es siempre dos veces breve;
tirados en la cama, no sé qué coño sucede,
trazando mapas a escala para vivirte adrede.

16 mayo, 2013

SIMPLE (IV)


Pensé escribir un poema sobre tí que te encante,
ese folio en blanco lleva mis mejores silencios
tras el abismo de fonemas de tenerte delante.