Puede que haya penas en fotocopias,
sangre en blanco y negro, color lágrima...
Puede que encadenen golpes de furia
y mis neuronas no sientan la pérdida,
aunque eso es más difícil..
Puede que mi sintaxis me devore
en horas de práxis a oscuras,
que los nervios estén hartos
y su sentido esté ya muerto.
Una nube gris rodea mi nuca
y me dice que siempre respire,
como un loco que sabe educar...
Puede que todo sea un truco,
que mis ojos no tengan pupilas.
Noto que todo se vuelve parálisis
que el reloj no es de arena
y el veneno de ayer no viene...
Dice que no puede hacer nada,
salvo paliarlo con sus hipérboles.
sangre en blanco y negro, color lágrima...
Puede que encadenen golpes de furia
y mis neuronas no sientan la pérdida,
aunque eso es más difícil..
Puede que mi sintaxis me devore
en horas de práxis a oscuras,
que los nervios estén hartos
y su sentido esté ya muerto.
Una nube gris rodea mi nuca
y me dice que siempre respire,
como un loco que sabe educar...
Puede que todo sea un truco,
que mis ojos no tengan pupilas.
Noto que todo se vuelve parálisis
que el reloj no es de arena
y el veneno de ayer no viene...
Dice que no puede hacer nada,
salvo paliarlo con sus hipérboles.