24 diciembre, 2013

LLUEVE

Ahí fuera llueve,
y espero que a nadie le importe.

Que se atasque la rutina
hasta inundar esas calles
que nos asfaltan la vida.

Llueve a ríos, a afluentes
y se desbordan como quieren
en su tránsito fugaz
hacia cualquier eterno cauce.

Llueve sin permiso ni disculpa,
como cuando te miro, sin más,
y no sé si eres tierra o nube.



16 diciembre, 2013

ALEGRÍA

Cada doce lunas aúllo al sol.

Le reclamo a la alegría
que rompa esos botes de formol
y libere los instantes
que flotan en su estantería.

Le digo...

"Bruja, ensuciémonos sin miedo
los atavíos de las vergüenzas
con que otrora nos vistieron"

...Y a veces se niega, pero insisto:

"Tú que danzabas al son de tu propia vida,
que preciosa, casi volabas,
sin pensar en qué animales sin ojos te miran.

Devúelveme tu insensatez,
arranca la carne
e incrusta en mi pecho 
tu mueca fugaz,
el eco simple e inmenso
que va a su aire,
doblegándome la voluntad"

E igual que a veces hace caso
otras me manda a pasear,
esta bruja que vive y siente
sin saber definir ni deletrear;
que contagia y engrandece
sin razón alguna que argumentar.

Mi honesta necesidad.

13 diciembre, 2013

MICROCUENTOS DEL MÁS ACÁ (II)

Miguel había quedado para cenar con la democracia, pero nada. Después de dos nervio-cañas el camarero se acercó para decirle con tacto: "Lo siento, pero hay una mayoría reticente a tu cita".



((Absoputa))

21 noviembre, 2013

MICROCUENTOS DEL MÁS ACÁ (I)

"Tienes que guardar las apariencias", le dijeron a ella, con su libre pensamiento y salvaje inocencia, que hicieron caso. Bien protegidas están en su congelador para consejeros descuartizados.

10 noviembre, 2013

SÓLO CUENTOS


Solo eran cuentos, sólo eso,
aquello que nos contaban antes de dormir,
los malos hoy son mucho peores
y los buenos apenas luchan por un final feliz.

Qué fue de aquellos nudos con desenlace,
¿Es que ya se comieron todas las perdices?
Si es el sueño americano o un simple bulo
para qué este puto baile de disfraces.

Qué fue de los grilletes para esos secuaces,
hoy nadie te fía para utopías,
si miras ahí arriba sólo ves sus fauces
engullendo cuanto tienen a su alcance.

Mientras las ratas roen baúles de mimbre
donde guarda recuerdos un niño
al que ya no veo en ninguna parte;
que mastica sin cabeza caramelos
y busca su cometa en el cielo
esperando volver a encontrarse.

Eres mi SIEMPRE

Aún te busco,
desde entonces entre presentes,  
en mis dudas enormes
y las certezas meridianas
a las que otras dudas suceden.

Te busco entre esas páginas,
en la cresta de mis silencios
y el escondite de cada ruido
por este mundo que tanto andaste.

Se va tu voz
y cuando eso duele la imagino
tan cercana como puedo:
alivia pensarte a mi manera,
en el más acá de esta cabeza
por tí indomable.

Se va un recuerdo
y araño cuantos puedo;
siempre son tantos
que tú eres Siempre...
Única definición clara
que hay en mi credo.

Un siempre dulce,
sin avaricia ni sufrimiento,
que arranca a la muerte
lo que pueda tener de cierto.

Porque siempre te busqué
pero solo ahora sé hacerlo aprendiendo,
con tu mirada y tu aliento
de quién acepta cada verdad con dignidad,
ya sea llorándola, ya sea riendo.

Con los ojos tristes,
los alegres e imposibles,
los ojos claros que son realistas
y los que delatan desconcierto.

Ojos que miren lo que miren,
lean lo que lean,
escondan, digan o caminen
sepan estar abiertos.

Herencia de un padre,
de un amigo,
también maestro.

La sangre que te busca,
la que hoy derramo 
si me vierto.

03 noviembre, 2013

LO EFÍMERO VA SIN RELOJ

"Quédate mi boca,
no la necesito para nada",

insistí...

Ya se lo había dicho todo 
teniéndola cerrada.

---

En otro extraño paisaje
bajo la luna de un nuevo noviembre
nos dejaron a solas
bebiendo y dándonos coba
ajenos a la vieja moda
de decir que sería para siempre.

Y no sé cuántas eses
hice para llegar hasta allí;
luego nos dijimos, reímos y al salir
yo me perdía en mis trece
pero ella está preciosa cuando no obedece
y me aferré a la bella osadía de vivir
sin temer cómo amanece.

---

Después el rastro
de la piel tramando un duelo
y huellas de gritos
todavía mojados en el suelo.

De recuerdo una prenda castigada
entre el sofá y la pared,
antes de volver a la realidad...
Se me acabó el café.

29 octubre, 2013

INEVITABLE

Me preguntas por qué te amé,
si es que acaso no me arrepiento,
por qué tu tormenta,
por qué mi calma,
por qué cuando tú estás del derecho
yo me pongo del revés,
por qué viceversa y no capicúa
porqué colores, blancos, negros
y ni un sólo sepia en mi Ayer.

Te extraña que recuerde,
me preguntas insistente ¿Para qué?
"Pasarte el domingo pintando la pared
si ahí ya no vive nadie".

Me preguntas si lo volvería a hacer,
si perdono, si olvido,
si quemo la cama, si barro las ruinas,
si cambiaría de sitio los muebles,
o te metería en la lavadora
para verte rodar al centrifugarte.

Y pienso "vamos, no me jodas",
tantas preguntas absurdas;
pero contigo es siempre así.
      
      Inevitable.

17 octubre, 2013

RE-CORDAR

Maldita memoria.

Hay veces que parece que está viva la hija de puta;
tanto que es ella la que me recuerda a mí,
y me revive en su etimología como libremente quiere.

Y me ríe si juega, si aprende, si se enamora,
y me bebe en los bares donde atienden la desesperanza,
el destino que hasta los hielos se traga.

Pero también el tiempo tiene derecho a protestar,
a no conformarse con ser tan jodidamente breve
y tan lleno de problemas, miserias, gilipolleces
que para saber que hemos vivido tenga que recordarnos.

13 octubre, 2013

ILLUMINATI

Era de sombras la noche

y me bebí todas las farolas;

ellas se sintieron libres,

yo sólo fingía andar borracho.

22 septiembre, 2013

SOL DE MI SANGRE

Ella es alegre y honda,
la noche y el día en una montaña rusa,
con la frágil fuerza
de las inocencias que quedaron inconclusas,
nostálgica primavera
y esperanza en tromba, agitada pero no confusa.

A veces solo parece, por no preocupar,
otras ríe sin medida la vida con su lupa...
Y la ríe como si nada, por lo que pueda pasar.

Fiel recuerdo de su forma de cantar,
tan natural, tan viva, tan eterna
como un otoño a ras de hojas caducas.
...
Tiene ojos de tonta alegría
y ojos de echar de menos,
ojos de furia repentina
y ojos de apagar el fuego.

Los párpados de un No Importa
y las pestañas de un Te Quiero.
...
La sonrisa de un ángel,
que, pase lo que pase, ahí estará,
y aunque uno se lo calle
me siento reflejo y aprendiz de esos ojos,
afluente de su misma sangre,
testigo orgulloso de su caminar.

En este extraño paseo,
donde  a veces  me hundo, 
el más precioso de los recreos,
bandera verde de mi mundo.
...

Sol de mi sangre
siempre en el horizonte,
sea cual sea el rumbo.

17 septiembre, 2013

MALVA


Tengo razones, créeme,
y algunas cicatrices en la espalda
para que la vida no me lleve,
y dejarme jugarla hasta que arda.

Disfruto de caóticos atardeceres 
en la selva de mi alma
y entre risas me enfrento a la noche
prolongándolos hasta el alba.

Silbo mal y lo hago adrede,
sin celda alguna para mi calma;
sé de horizontes que nunca duelen...

Tengo una linterna malva.

14 septiembre, 2013

"AMOR"

Sólo tú y yo sabemos cuán finito es el universo,
concentrados en el diminuto instante que dura un aliento;
que no existe nada más allá de los silencios
donde la paz se torna guerra por capricho de este mundo nuestro.


Déjame cortar las sábanas, dibujar tu sonrisa,
aprovechando que crecen sin parar nuestras primaveras,
para izar con orgullo, por fin, alguna bandera
y declararle la guerra a cualquier otra burda quimera
con el fusil de nuestros gritos (qué mejor cornisa).


Aunque nadie pueda entender
éste idioma ni estrategia alguna, ni nososotros mismos,
puede que la palabra "amor"
sea la expresión perfecta para defender el analfabetismo.

(La poesía, para mí, es un lenguaje nacido del recuerdo, una forma de declararle al tiempo algo que ya es eterno. Este poema lo he escrito hoy en el teléfono, muy lejos de manía de seguir utilizando un bloc y un bolígrafo, al escuchar una canción. Un recuerdo, un poema. Nada más limpio, ni ninguna razón mejor para escribir que cualquier cosa que se te venga a la cabeza con ganas de imponerse al resto) 

12 agosto, 2013

_% INNIFUGOS



Media humanidad de mediana clase
estudiando una cátedra en egoísmo
donde las tasas sí se mantienen,
e incluso bajan.

Otro % de ella, entre parada y clase obrera,
deja vacío el aula de otros futuros
pues necesita sacar comida de la cartera
y sus monedas son más caras.

Y en las aristas esa juventud
que llaman "la sobradamente preparada"
para estrellarse, para no ser pared ni espada,
ni mileurista, ni precaria ni explotada,
que siente haber sembrado campos de nada
sobre un vergel de palabras oxidadas.

Los de las tasas, la comida
y las generaciones ya perdidas
tan poquitos y tan poco personas
que no dan para un porcentaje.

Tan sucios, tan manchados de sangre,
tan sin alma y de corazón tan frío
que hasta en agosto llevan un traje.

09 junio, 2013

ANATOMÍA DE NUESTROS MUERDOS Y DELIRIOS (Introducción)

Escribiendo la serie "Sweet Home Telegrama" llegué a un quinto poema que incluso me gustó. Simple, sincero, cotidiano, tan crudo como positivo, libre.  Muy cercano al estilo que quiero dar a mi primer trabajo "serio", así que he decidido empezar ya con él.

Pongo un fragmento de su introducción y dejo de publicar en éste blog, no sé si lo cerraré o lo dedicaré a publicar las tonterías que tengo guardadas o escriba aparte, probablemente lo segundo, que le tengo cariño (Krujir con K, que venga Peter Pan y te lea).


ANATOMÍA DE NUESTROS MUERDOS Y DELIRIOS (Fragmento Introducción)

Delirar no es algo que se aprenda. El delirio ocurre durante un instante, tiene un tacto, sabe a locura, guarda su propio olor y, lo más importante, se siente de manera única e inalterable. Puedes delirar muchas veces, hacerlo con la misma persona, en el mismo lugar; incluso puede  nacer de la misma idea. Pero nunca, y en ese sentido no hay excepciones, NUNCA, se repite.

Delirios son los secretos que guarda la vida para demostrarnos que merece la pena vivirla. Delirios son secretos que, sin saberlo, guardan las personas para demostrar a las demás qué es un regalo y cuál es la mejor forma de compartirlo.

El delirio es una clave sin descifrar en nuestra cabeza, y delirios son los surcos y arrugas del tiempo en ese gran músculo vestido de alma, con banda sonora propia, que cada uno dibuja de una forma para terminar llamándole, como todos, corazón.

Delirio es presente, pero también pasado. Ser loco por ti, o haberlo sido, por ejemplo, pues el delirio, como el amor y la suerte, nunca se olvida. De ahí la magia de los recuerdos. 

Si eres de los que ansían el futuro, tienes tu ración de delirio a ras de cualquier inesperado sueño. Eso sí, si más adelante se cumple, recordarás que fue diferente.

El delirio tiene forma de mueca tonta y, por supuesto, de sonrisa. Hay tantos tipos de delirios como tipos de sonrisas, pero elevados a todo aquello en lo que seas capaz de pensar mientras sonríes, añadiendo las variables Antes y Después de. 

Lo mismo ocurre con la mirada, la caricia, las palabras dichas por quien te delira y una serie innumerable de cosas que suelen ir al gusto del delirante. Una playa, la lluvia que cae tras la ventana, la encimera de la cocina revisitada con fantasía, el kilómetro cero de un viaje a cualquier parte, los dedos que recorren su espalda y la boca que muerde. Muerdos. Hasta aquí quería llegar.

El muerdo es la expresión perfecta del delirio. No piensas darlo y sabes que puede gustar o doler, pero quién lo evita (....)

30 mayo, 2013

Realismo (b/m)á(s/g)ico

Llegué a la sensatezría con las prisas de siempre. Me faltaba comprar el pan, pero es algo de lo que uno puede prescindir si tiene otros asuntos entre manos. “Póngame dos kilos de cordura y medio de aversipuedeser, por favor”, le dije a Vicenta, la sensatezra, hija de una gran casta de sensatezros, decimonovena en el árbol genealógico y tan bruta como todos sus ancestros. “La virgen, si ayer me dejaste el arcón vacío, tú qué coño tienes hijo mío?”, preguntó. “Creo que estoy loco”, respondí. Ella se limitó a asentir y, tras un soplido y dos madremía, me remitió a un cartel colgado en la entrada. 

AVISO. PUEDE QUE SU LOCURA NO SEA PASAJERA

26 mayo, 2013

LOCURA EN SÍ BEMOL

“Apareces de la nada, como un fantasma que sonríe,   que no duele ni da miedo y sólo puede desaparecer. Te vas, vuelves, te vas. Y cuando vuelves a volver, de nuevo todo se detiene. Porque eres tú mi tiempo único, desbocado. Notas musicales frenéticas que uno escucha por primera vez. Yo me dejo ser en él, me limito a sentirte con desconcierto hasta que, como siempre, me traspasas y, por mucho que te siga sintiendo, te dejo de ver”.

A Ángel le ocurre muy a menudo. Va por su casa, por la calle, rompiendo cada reloj que encuentra a su paso en termómetros, escaparates, ayuntamientos. Atenta contra Morfeo en las noches de puñales de su infame insomnio. Hace caer catedrales y callar las campanadas. Él, que no quiere que pase el tiempo, cuando ella no está. Y convoca a los demonios, a antepasados de su vecindad y entes que transitan entre nosecuántos mundos, sin que nadie sepa ni pueda darle dato alguno de ese fantasma que le roba a Cronos, y a Kairos, lo efímero y lo eterno, dejándole a merced de una terrible fiebre.

Cómo arde este muchacho, comentan las vecinas. Acuden sabios de tierras aztecas y familiares nunca vistos a contemplar, impávidos, su soliloquio. La tierra se vuelve plana en la boca desquiciada de Ángel. Galileo, el de una calle más abajo, la envuelve y moja, se la pone en la frente. Pero ni por esas, ni por quinientos rezos, ni por dos mil plegarias al Cristo de los Cuerdos y la Virgen del Olvido, deja Ángel de buscar al fantasma, de esperar a que vuelva, de pensar “sé de este mundo, ahora que este mundo me parece hecho de ti”.

19 mayo, 2013

SWEET HOME TELEGRAMA (IV)



A veces me sale el alma de la boca,
desgarrando cuerdas y aire como un quejío,
con la lengua de los amantes ebrios que explota
desdiciendo en el foro de demonios necios
que legislan con el corazón vacío.

Y tengo otro billete de ida hacia Echartedemenos
por la avenida sin posibilidad de huida
donde conversan con sus ruinas los eternos pasajeros.

Con un beso, una boca y un mudo Te Quiero,
una vida con aforo para todos los pájaros de tu cielo,
claro de luna, fundido a negro y celos a pelo
en este sueño real y certero por el que me desvelo.

Tirados en el sofá, no sé si fuera llueve,
dentro lo bueno es siempre dos veces breve;
tirados en la cama, no sé qué coño sucede,
trazando mapas a escala para vivirte adrede.

16 mayo, 2013

SIMPLE (IV)


Pensé escribir un poema sobre tí que te encante,
ese folio en blanco lleva mis mejores silencios
tras el abismo de fonemas de tenerte delante.

24 abril, 2013

Sobre los márgenes, Sharif (BOA MUSIC, 2013)




Era el Día del libro y yo lo dediqué a escuchar este disco. Básicamente porque llevaba tiempo esperándolo, pero también porque, creo, venía al caso. Sharif vuelve a trascender el rap con un segundo LP mágico en lo lírico y unos beats que parecen hechos a medida, hechos en su mayoría por su perfecto compañero Lex Luthorz, con producciones de otros cuatro grandes. También a nivel de colaboraciones vocales, con Rapsus, Alba, Pablo, Ceerre y Sr. Wilson, todas enormes como podría preverse, con alguna sorpresa mayor que otra.

A falta de tiempo, simplemente recomendarlo. Es el artista con el que más identificado me siento de todo el panorama musical actual y, sin esperar ya más que un nuevo gran disco, me he encontrado con un salto evolutivo brillante, un trabajo más elaborado, cuidado, variado en registros y, sobre todo, enorme en lo poético.

Porque rompe estereotipos, expresa historias y sentimientos universales que puede llegar a vivir toda persona de forma poco común, y demuestra que el rap es MÚSICA en su más profundo sentido y una plataforma perfecta para la palabra.

Mi más sincera enhorabuena.

SHARIF "SOBRE LOS MÁRGENES"
Boa, 2013



Tracklist:
01. Credo (con Alba). Producida por Lex Luthorz
02. Nada Que Perder. Produca por Lex Luthorz
03. Cuando Se Apagan Los Focos. Producida por Xhelazz
04. Inspiración (con Alba). Producida por Lex Luthorz
05. Sobre Los Márgenes. Producida por Lex Luthorz
06. A mi aire. Producida por Lex Luthorz
07. Debería… (con CeErre). Producida por Lex Luthorz
08. Pan Pal Hambriento. Producida por Acción Sánchez
09. Mi Gente (con Pablo). Producida por Lex Luthorz
10. Si Tu Me Dejaras. Producida por Lex Luthorz
11. Martes Trece. Producida por Baghira
12. La Escuela del Viento (con Rapsusklei). Producida por R de Rumba
13. El Grito En El Suelo (con Sr. Wilson). Producida por Lex Luthorz
13+1. 100 Frases. Producida por Lex Luthorz (Bonus track)
13+2. Triste Canción de Amor. Producida por Lex Luthorz (Bonus track)

16 abril, 2013

SWEET HOME TELEGRAMA (III)

Creo en el blanco y el negro,
y en los colores de las baldosas que me llevan a tí;
no en la escala que nos enseñan,
de obediencia sin quimeras grabada en la madera
de un árbol arrancado de raíz
dejado a la suerte del olvido sin matiz, un luto gris
condenado por tres capas de barniz.


Camino sobre ellas y me pongo a reir
si pierdo el equilibrio y me mancho de desliz...
Me levanto, aprendo algo, respiro, vuelvo a partir
siendo mucho más sabio con la botella de elixir
que es mi memoria a la hora de elegir.


Volando cuando pienso en lo que queda por venir,
cambiando de sitio señales que pretenden prohibir,
aprendiendo a echar de menos antes de verte partir...
Con la media sonrisa de pensarte un poco más feliz.


Y la certeza de que improvisar es aprender a vivir.

03 abril, 2013

_ _ _ _ _

Moría por estar a tu lado
pero no soy de piedra ¿sabes?
Por mucho que lo parezca,
que cierre la boca 
y deje estar mis verdades
jugando al ahorcado.


Que de tanto tenerte cerca 
y sentirte lejos, 
de tanto ser en tu boca
cuando tu boca apenas podía, 
se hicieron kilométricos los sueños,
pesadas las razones 
y unos quinientos calendarios al día.


Y ya no es azar la piel que me viste 
en las más dispares travesías;
porque siempre juego a doble o nada 
y toca ir nadando tras balsas pinchadas 
a las orillas donde el deseo naufraga.


Yo te quiero mar, playa e isla;
tú eres odisea y encrucijada.


Y a veces por mucho que piense, 
por poco que haga,
las muecas indiferentes 
que no dicen lo que siento
son ruletas rusas sin balas.


Mentiras cargadas de extrañas coartadas;
apretar el gatillo
una y otra vez
y esperar en un juego
donde el tiempo se pierde y nadie gana.

02 abril, 2013

VERD(E)AD/ES



Lo mejor siempre pasa sin que te des cuenta
en éste viaje de ida, ni pienses en dar la vuelta,
recuerda cada regalo, no lo que estuvo en venta.

El regalo es el camino que surje, olvida la meta
que a pesar de los efectos, lo demás es cuneta.

Y no queda fija, por mucho que gires la tuerca,
piensa que no existen leyes de vida concretas,
elije las tuyas sin pensar si son discretas;
crecer es aprender a jugarlas como cometas.

Así que sonríe al viento y respira en cada alunizaje,
el aire nos sobrevive con nuestro lado salvaje...

Atarse a lo que sobra es someterse a un ultraje
de una vida perdida en lo que otros quieren callarse.

21 marzo, 2013

P.O.E.S.Í.A.


Siempre ves verdades en mi fantasmas,
eres pozo de deseos, suelo de sombras,
eres copas medio llenas marcadas por labios
que terminaron siendo con los míos,
previa sonrisa, entre las caricias
que viven libres otra preciosa madrugada.

Eres testigo de lo que pienso, intuyo y siento
en mi cabeza hecha de hielo y su músculo de hojalata
que gira sin cesar en mundos indescifrables
donde a veces la vida sonríe y otras, en cambio, mata.

Eres mi lucha contra el frío tiempo,
contra los enemigos que encontré ahí fuera
y consiguieron cambiar algo aquí dentro.

También mi lucha contra el vacío,
contra el poder de las ruinas
y los falsos juegos sobre un trapecio.

Eres mi orgullo, mi lucha y mi necesidad,
mi constante reto por mejorar
sabiendo que mi mejor poema
no está escrito y no estará escrito jamás.

Eres los fantasmas, deseos y sombras
que escriben a otros poetas,
campo de batallas, siembra de palabras
que crecen sin pauta concreta
en caos y armonía de puños y letras.

SWEET HOME TELEGRAMA (II)


Hoy llegó el amanecer con los rayos de tus ojos,
los recuerdo tan azules que no tenían retinas,
insulto a la rutina con un deseo rompiendo espejos;
somos locos perros en el reflejo de mis pupilas.

Y qué importa si se empañan los cristales,
si fuera llueve, si algo se complica, estando aquí dentro,
arrancándole otro momento al maldito titán del tiempo;
no sé cuántos van…Solo espero que no acaben.

Porque contigo aprendo a coser primaveras en el otoño,
a gemir con los párpados y decirte con las manos
mientras la saliva arde de nuestras bocas a tu....
ALIENTO.

A reírme del gris lúgubre de esas danzas fúnebres
que dan fiebre a los monstruos adictos al azufre.

A aceptar que hay un orfebre grabando tu nombre
en la maldita coraza donde perviven mis pocas luces.



18 marzo, 2013

SWEET HOME TELEGRAMA



Claro que quiero comerte sin miedo, mi patria entera,
de quimeras encontradas alrededor del fuego,
del quiero y puedo en las bocas que ya no esperan,
en los ojos que se devoran y la piel que se enreda.

Que eres locura contra el suelo, 
contra el techo, contra la pared,
contra el tiempo en un cabecero,
eres mi abismo sin cuerda ni red.

Locura que cae rendida y no recuerda el recorrido,
que es memoria ya perdida
en los susurros monosilábicos abocados a mis oídos.

Y el día siguiente te pienso entera,
te traduzco en unos versos, me recreo sin piedad,
reservándote cada rincón de mi cabeza 
por si es verdad eso de que no existe la eternidad.

05 marzo, 2013

VIAJE DE IDA


Pierdo el aliento, una estación y un corazón suicida,
corriendo por los andenes aunque sea en dirección prohibida
¿Cuándo llegará ese tren? Las luces de aviso están fundidas
y antes de nada echo a volar una carta sin sellos, “pensé en tu cuello
y te quiero hablar sobre el destino…Por favor, deja que lo escriba”.

Qué les jodan a las balas perdidas, a los gatillos sin iniciativa,
queda aún por recorrer, también sueños de leña en la guarida.

Y recuerdo que nos despedimos para volver a encontrarnos;
así fue, pero con distinto punto de partida...
Miramos la hoguera y nos volvemos sombras enloquecidas
entre el fuego y las pupilas, porque siempre nos quemamos.

Si te soy sincero, no sé que cojones nos deparará esta vida
pero espero que sea de locuras compartidas
riéndonos del frío lunar con el calor de la mente, el tacto y la saliva.

25 febrero, 2013

SIMPLE (III)


Hay una mano esquiva entre el frío y la caricia;
muda su piel el ángel
mientras cien demonios internos le desquician,
pero aún cree en alguien
y guarda una bala para el tiempo y su avaricia.

Que pasa la vida y mueren células intangibles,
no sé si nos matará nuestra voluntad
pero seguro que nos hace ser un poco más libres.

Con los pies en el suelo y el vuelo de cada pincelada
¿Coge impulso el ayer por sí solo
o eres tú el portero que siempre le regala una entrada?

Perdiste la cuenta del aforo, nadie te impuso una cifra,
repartes flyers a todo aquel que te ofrece una sonrisa
y terminas fuera, viendo el resultado desde la cornisa...

Con la redención del francotirador y la mirilla hecha trizas.

24 febrero, 2013

SIMPLE (II)


Caminamos por la playa,
pero nunca llegamos a las rocas...
Eres reflejo de una marea,
subes, bajas y dejas botellas rotas
con mojados sueños de locos
que descifro entre nuestras bocas.

Soy la fracción de vida
detenida sobre ese extraño universo;
solía quedarme arriba
mirando y temiendo, perdiendo el tiempo
describiéndolo en un verso…
Ahora callo y dejo que él me escriba.

Y ser hoy palabras inexistentes
que nunca nadie reconocerá,
adverbios circunstanciales
de lo que sólo tú y yo conocemos
en cualquier tiempo y lugar,
sin que exista modo alguno
de podértelo explicar.

SIMPLE (I)



Hablando entre el humo con un tal Willy Wonka,
con cartas marcadas por el suelo repartidas;
mandíbulas en duelo tras la carcajada tonta,
muchas partidas jugadas y ninguna perdida.

Porque es grande la mueca de un amigo que sonríe,
el abrazo de un padre, algún consejo que ayude...
Es inmenso el instante en que lo bello sucede
a pesar de que lo nublen los constantes desafíos.

Y las notas que explotan, un último baile
antes de que la luna adormezca éste día,
y los ojos que brillan cercanos a alguien,
tan cerca como yemas acariciando su utopía.