¿ERES FELIZ?

Me gusta la lluvia,

pensé,

cruzar la calle pisando semáforos,

buscar huellas de dinosaurios

entre las olas de luz de esas farolas.

Cine y metáfora

que a altas horas siempre afloran

versos y escenas

y ni una sola palabra de más

la noche a través de una gramola

ventanas y sombras chinescas

adagio para cuerdas bailando Ska

que muchas personas duermen solas

quien no quiere a veces llora

y ni en sus trece eso cambiará.

También hay gritos mutuos

y plácidos silencios entrelazados,

medias sonrisas que roncan juntas

y odios enteros en la misma casa

que en sueños se insultan

porque el tiempo siempre pasa.

Yo, que nací un domingo,

paseo por efemérides de un mundo amargo

salir del bar a observar amando

cada nuevo enunciado y cada Sin embargo.

Y nadie se pregunta si es feliz

tanto como te lo preguntan a tí

pero la alquimia es así

signos de oro, interrogantes de marfil

por eso a nadie nada imploro

igual que naciste, nací.

¿ERES FELIZ?

Siempre que veo un mosquito en ámbar

vierto mis ojos 

sin saber qué coño decir

iris de microscopio, 

ensoñación en cada átomo, 

a ver qué sale de ahí.

MAGIC Y KAREEM

Pasó el tiempo, también su pesadumbre,
a veces doliendo de tan despacio;

hoy que no existe ni su tez triste, déjenme decirle
que se perderá mis mejores años.

He aprendido a decir adios
con la boca y -mucho mejor- sólo medio cuarto de mente;
poder tener a un hijo de puto delante
e invisibilizarlo pensando ya en los pasos siguientes.

Ahora que voy celebrando el brillo de los cambios,
una paloma en el Garden, la sonrisa de Magic abrazada a Kareem,
los mejores enemigos somos nosotros -de nosotros mismos...-
y es importante aprender y nunca olvidar
que sólo nos redimimos en la alegría que es osar ser feliz.

Sobrevivir contra la sed y el hambre
y prestidigitadores de fracasos que te apodan Culpable;
el poderoso juzga, los pobres lloran
y sonreir luchando es la única cura de humildad pura
para todos esos miserables.

NO FINDE, COMIENZODE (I)

Hay un ejército de billetes domesticando el ego,
me lo crucé y ni un alma;

si las mentes son trueques y la conciencia fuego
dame principios, no dinero
¿Agua pa incendios? Mira estos ojos: toma mi calma

que no hay Dios ni oído para sus odios,
hoy no:
estoy ocupado poniendo mis propias trampas

suelos de cartón en podios
sueños de insomnio para la imperfecta ocasión
en que Hollywood te va a matar
pero antes captas que toda copia es un ancla.

Vamos a flotar,
al fin y al cabo al fondo hay sólo un coral de malas ratas,
habrá que nadar,
inventarse una isla, preguntarse a cuántas brazas.

ARCO IRIS

Mato con inconsciencia la incertidumbre,
qué es si no el amor

dejar que coincidan el verano y la lumbre
flotando en una barca
río arriba hasta la montaña para ser lluvia
y dejar pasar el sol.

Mato al tiempo cuando olvido que existe
en la distancia que dolía
pero no dudó ni medio color comprimirse

hacer agujeros de gusano con la locura
de volver a verse, decirse
Tengo un gemido vestido, tú lo desnudas.

SORBEMOCOS

 "Nadie es mejor por ser más grande"

Uno, ocho o doce de octubre,
si fuéseis más libres y menos parias
os tomaríais la patria
como un país de mentes vivas y no de buitres.

Sois la puta que porta una bandera
con el tamaño y la profundidad propios de un cheque;

sois el puto que agita pompones como si fronteras,
heridas de algodón, sangre de trueque.

Sois la vergüenza de la evolución,
la neurona que reniega del mono a pesar de estar sola
quien ambiciona ser por fin un troll aun nacido de gnomo
si mece, cita y obedece a Sorbemocos por "un mundo mejor".

***Info para masones, curiosos y ofendidos en el siguiente libro--> https://es.wikipedia.org/wiki/El_libro_secreto_de_los_gnomos

PAWM

Ya no quiero el verso áspero
entre las eses de esta ciudad no cabe un silencio,
las surco en coche camino de La Estación
mientras mi mente pule el bello latido de su ruidos;
 solo del Sol contigo aun siendo noche
"Qué poco queda" en Sí bemol

hoy vuelvo a verte,
el letrero de la ciudad debe rezar Presente
y me siento bien

en los altavoces la Intro de Green Gourmet
poniendo en hora la cuerda de los poco cuerdos,
aparco según termina la base
con los nervios de los labios en modo Intenso.

Nunca he pensado si lo piensas
pero mientras te adentras te pienso andén de besos
menudo tren tu cuerpo
viajaría en él por el mundo hasta el centro.

Veinte mil leNguas de viaje submarino
esto era un poema -espera, que me centro-
huelo tu camisa, dime siete diferencias
entre Fetichismo, Amor y Brainstorming repentino.

Espera, que me centro,
en un descuido llega el bús
y tú
con tu nuevo flequillo loco
rompiendo el aire de tan guapa.

Ya no quiero el verso áspero,
contigo hasta el tiempo tiene tacto,
un color dulce, una nueva luz,
pintar un beso nuestro bajo una catarata.

Pare y sinestesia,
flor ante la que se arrodilla el Napalm
si sonase esta entropía
sería PAWM! en vez de BOOM.

373.000 HOMBRES DE ARENA

En este instante
373.000 hombres de arena sueñan ser volátiles
como los segundos,
el rastro de un borracho en Tromso
o primaveras
mojando las bocas ebrias de sus ancestros.

En este instante
sueñan con vehemencia la jugada del jaque,
el golpe en la mesa,
rodar y caer al suelo con su mazmorra de cristal

salir de dentro de los sueños de los otros
desaparecer
entre las partículas de la propia veleidad.

Justo ahora
deliran sobre la mesa de un parque hoy abandonado
entre hojas sin árbol -como desenterradas
por el blues de una banda de fantasmas tristes-

y ¡Joder! qué egoista el tiempo
entre dos ajedrecistas que ya no existen.

EN P/REFERENTE (VI): CHARLY EFE

Otro domingo escuchando a Charly Efe,
un equipo campeón para él

no habrá día que no muera una utopía
sin error ni culpa
a manos del cabrón que no la merece

esa es la cruda miseria de este mundo
y yo pulcro
solo en valores que tengo que defender

nacen matices
pero en esencia suena la base de ayer,
sigo el surco
-nervios fonocaptores sin atajos ni trucos-

así descubro
a qué suenan los poros cuando hablamos de piel
cuánta dulzura cabe en la sal,
con qué se ponen esos locos del Straight Edge.

EN P/REFERENTE (V): RODMAN

Ya compré el periódico, ya entreleí
un centenar de mentiras y otras tantas verdades incómodas;
todavía grita por la paz Detroit
mientras me aferro al diluvio en los párpados de Rodman.

Mejor defensor ante una mierda de vida,
me animan sus lágrimas porque, contra todos, no son fingidas;
empatizo hasta un mar y luego
me abraza mi mejor versión -siempre renace cuando se suicida-

érase un bucle
donde las luces daban rienda suelta a la noche
y una farola borracha
describiendo a las sombras su punto de partida.

érase un desorden organizando sus aristas
descartó cada polígono y todo vértice dijo "Qué borde":
nunca gustó en ajena praxis la propia Anarquía.

EN P/REFERENTE (IV): SCRABBLE

No moriré de hambres ajenas haciendo equilibrios en su circo
deseando a escondidas ser el payaso rico
como esos hipócritas que -ahora sí- protestan,
sentados sobre su propia amnesia,
y en cuanto se tercie serán de nuevo aspirantes a cínicos.

Hoy los miserables callan aunque sepan
o perviertan su género desde un afeitado bigote
con la savia del capital pringando puñales..
Sí que sabía de criminales un tal Bertolt Brecht.

-Todo ejemplo viene bien-

Los machinazis hablan de neofeministas
¿O he abierto mal los grifos?
Nunca sé, en el boca a boca, de quién es la sed.

Si es que la verdad existe o se derrite
y en el ojo por ojo todo pierde nitidez.

Vista de pájaro para revisarlo bien
Prometeo sin alas y Afrodita endiosada;
se quemarán todos y saldrá ganando
el puto innífugo de siempre -otra vez-.

Me sobran las lenguas
y el agrio sabor que deja la falsa miel
o ya ni a nada nos sabe, quién sabe,
en este scrabble

Letras y letras y letras y letras...
            Alinéame, lenguaje,
tú que acostumbrabas a hacerlo medio bien.

EN P/REFERENTE (III): EGO

Existe el defecto aunque sobre el potencial.
Bruto el diamante, nació el ego y le dieron un poco de poder;
si cortó el cuello del pobre y no el del mercader
es que ya antes de ayer su futuro era otra distópica humanidad.

Érase un nómada viendo Black Mirror
entre las dunas de su ayuno corría el siglo 100 antes de Cristo
¿Un mito con sandalias o sandalias para un mito?
En el desierto quema la arena por mucho que veas el oasis ahí mismo.

Cinismo es otra palabra con sillón en la RAE,
vamos a desglosar el lenguaje
por si la verdad se pronuncia y alguien cae;

ya sé que por costumbre prometen en enero y septiembre,
ya no me importa si cumplen, sólo detesto que me lo cuenten.

EN P/REFERENTE(II): DEMOCRACIA

Democracia con las pollas en el culo
o anarquía con la 9 sin seguro...
-Se pregunta Dano-

Pájaros alados,
puertas abiertas y pura inquietud;
odiamos la guerra
mientras nuestra paz vive de ella;

no solo a los muertos se les encierra
sin consecuencias
en el frío nogal que hoy hace
unas veces de cárcel, otras de ataud.

A ostias con las bestias,
salgo sangrando de esa vieja cueva
y enciendo la antorcha
tras comprobar que ni rastro de otra luz.

Yo asimilo mis taras,
no las que, seas quien seas,
consideres tú.

EN P/REFERENTE (I): ¡PEDRO PÁRAMO!

Fruto de apuntes, folios, archivos y notas de teléfono escritas con la idea de recrearme en lo que leo, escucho, miro y toco, esta es una serie de escritos dedicados a mis referentes en el arte y en la vida. Hechos de guiños y reflexiones, no de citas, espero que sea una serie tan infinita como pueda ser mi acceso a la cultura y la gente grande de verdad. Gente que saca adelante cosas que me han hecho estremecerme en algún momento: García Márquez, John Fante, Sam Cooke, Evaristo Páramos, Charly Efe, Palahniuk, Cortazar, Dalí, Dheformer Galinier, Vince Gilligan, Robe Iniesta, Panero, los primeros que se me vienen a la cabeza. Y ¡Juan Rulfo! El primero. Nunca he sentido que lo que uno hace deba ser perfecto. Lo suyo, en realidad y con su tonta obviedad, es que sea trascendentemente fiel a su momento.


(I)

No sé si la muerte existe,
si es un llano final o el tirano principìo
de los recuerdos insolentes.

Memoria y precipicio,
saltos involuntarios, inevitables y cotidianos
sobre nuestras mentes.

¿Quién cae?

¿El muerto o un Yo diferente que aún vive con él
en cualquier mundo paralelo
sin riesgo de parecer la alegoría de un terrateniente?

¿Quién cree?

Humanos son los errores y algunos incluso mágicos
si transforman en orgánicos los horrores
para que auyenten el monstruo de sus temores
en la comarca de los reincidentes.

Las campanas dejan sordos a los difuntos
o es al revés,
y a los amantes negándose
ante la trágica ausencia que es perderse.

Un frío tránsito que se erige siempre
entre el pálpito aun suplicando
y la cruda certeza de la carne inerte.

Pedro Páramo pronunciándose a gritos,
en su Comala aún esperanzada
de almas cuchicheando, como vivientes.
 

A TUS OJOS

A ellos llegué yo después de una guerra,
tras la mayor de mis descreencias,
preferir el disparo y la herida a la trinchera.

A tus párpados después de un camino largo,
lleno de girones y tropiezos
sabiendo ya que solo el alma duele de veras.

Tú dormías entonces
y me senté en tus párpados como si la vida
desembocase en una respiración
y para ser contigo bastase con balancear las piernas.

Después subiste las persianas
y descubrí otra aurora bajo tu techo.

Me pregunté
cuántos submarinos cabrían por esas orillas
cuántos metros de profundidad
hasta el corazón que late y delata al dilatar
-pupilas-

Me pregunté
de cuántos colores serías capaz
antes de empezar a perder la cuenta
de registros

si sobreviviría como Capitán
en el desembarco de todos mis nervios.

LA DESREALIZACIÓN DEL ARTE

Me sorprendieron, para mal, el comunicado de Lechowski y la entrevista de Kase O en La Cuarta Parte. Es como un puto show cooking de cuánto daño hacen los haters al arte, que hasta le crecen a los artistas los enanos de su ego. De toda la vida ha habido referentes, referencias, dulces y amargos errores y aciertos, casualidades y coincidencias. Puede que las ideas sean casi infinitas pero no los conceptos, ni las formas de crear, sentir o emocionarse, ni mucho menos las palabras. Uno se deja llevar por su orgullo (que si "se ha colgado de mi hype", que si "espero que sea un puto éxito la obra y no sea un puto coñazo y un puto tedio") y otro por sus miedos, como si se hubiese olvidado de las palabras con las que arranca su obra maestra. Y mira que he leído libros, observado cuadros, series y películas, escuchado discos y triunfado noches y fines de semana por poder ir a auténticos recitales, conciertos y festis. Lo que nunca se me ha ocurrido es revisar qué hago, después de tanto arte, a ver si va a ser dañina la experiencia, por inocente, improvisada e indomable que sea. Imagino que da igual, estando al margen de todo en este micromundo de los escritores anónimos, pero J.O.D.E.R.!!  Si las bases las imponen esos seres de la crítica destructiva y el arte termina siendo otra ley marcial.

https://www.youtube.com/watch?v=AZNNKqbg6ew

TRILOGÍA DEL AGUA (III): VERBOS SIN NOMBRE

Llegó septiembre como de costumbre,

un niño había tropezado y después de llorar
-como si nada-
cambió de tercio, lo vio más claro y empezó a reir.

Pronunció su primera palabra: Timbre

y según la escuché sonó y según sonó me perdí
en un patio infinito
a jugar con verbos que aún no tienen nombre.

...

Llegó septiembre pero Nunca antes
me habían hablado los ojos de una bruja sin boca

dicen
que ya es hora de no volver al aula
-que toca
clausurar el viejo lenguaje, descerrajar las jaulas-,
que Ayer
es solo un tempo para empujar estatuas.

dicen sus pupilas púrpura-tinta de la aurora-
que todos somos niños sin dientes
y hay que caerse, partirse la cara,
para sentir la vida como sentimos Ahora

esta montaña rusa que nos saca cada entraña por su risa
y cada herida por su cicatriz;
que estremece cuanto somos hasta cada puro extremo
pero nos sujeta y fluye sola.

...

Llegó septiembre
con verbos que aún no tienen nombre,
mirándome como yo te miro a tí
-como nos mira el agua-
hoy que diluvia en todas direcciones.

TRILOGÍA DEL AGUA (II): PUEDES INSISTIR

Se pervirtió la luz tras un vestido rojo,
atardecía un día cualquiera en las fiestas de su barrio
y la piel del cielo desembocó en carmín.

No estorbó la distancia entonces,
el navío del tiempo atraca donde la marea muerde
-preguntándose-
una mente o sus dientes ¿qué da más de sí?

Interrogantes y retórica en una instantánea
-carne de inconsciente-
si dicen que tienen techo o paredes mienten
estos abriles aún sin abril

que ha llovido, sí,
tanto y tan espontáneo que naufragó el delirio- mi rara avis-
sobre una arena añil.

Al verlo huyeron hasta los fareros de ese viejo puerto,
asustados por su propio parpadeo,
como si no existiese Norte alguno -un solo paradero-
y de repente la roca se descubriese ola.
 
Espuma y resaca;
búscame tirado en la playa de la vida ociosa,
llevo escrito en el brazo un número por si la avisas,
fingiré estar casi muerto hasta su boca a boca
-le diré al oído Si quieres, puedes insistir-.

SARMMU MASSIF

(I)

Cuando la bandada de pájaros llegó al cielo de su boca
descendían los dedos como afluentes
al océano donde, dicen, se esconde el mayor de los volcanes.

(II)

Triángulo sin bermudas,
140 millones de años y ni aquí ni en Marte
saben del tiempo Cuánto dura
con el preciso deleite que es pensarte
si en cada poro de la entretela
que hay entre tu mundo y mi cabeza
tiemblo gritando o mudo.

Y yo me pregunto ¿Cuál es la duda?

Si de la esfera y las agujas me quedo con su indomable ausencia,
el aliento perdiéndose con vectores capicúa
entre los cuatro ojos translúcidos que tiene una caricia.

(II)

Me quedo
con los nervios en estampida,
los animales descerrajados de pieles para adentro,
de mentes hacia afuera;

las ideas y sus cuerpos,
interiores y extremidades entrelazados
absortos e incrédulos después…

...La vida así, girando en torno como un péndulo.

(IV)

Si entre tanto tiempo soy cuando
sin hablar del tiempo, del tiempo hablo,
y de echar de menos nace
la necesaria habilidad para descontarlo.

Si me descubro
vertiendo café en los relojes de la casa,
tachando varios días a la vez
en los aburridos calendarios de sus oficinas.

exigiendo a los soles
como si fuesen fases lunares:
si están llenos les visto de chándal,
les pongo a correr.


...Y la vida así,
rompiendo el siglo de las crisálidas,
desenterrando los mosquitos de un mundo perdido,
aún escarban en ámbar para volver a salir. 

(V)

Y yo me pregunto: ¿Qué duda?

Si del tiempo me quedo
con su relatividad, el giro entretenido,
gemido par en días impares.

Perdido en el loop de una hipérbole
dejándome el deseo en otra preciosa partitura,
de la blanca a las corcheas
pasan mil negras por mi caos como embistiendo trenes

y qué hay de los dientes que para tí tiene mi ternura.
billete solo de ida
al puro muerdo donde se confunden nuestros andenes.

(VI)

Que me estremezco
incluso ahora, de vuelta a aquel pasaje,
si el recuerdo me embiste
y cada neurona se vuelve carne.

Que me estremezco
y sobre cada quicio de cada entonces
eres enfoque

si tiembla cada nervio de mis córneas,
constantes ígneas,
y no hay marea ni faro de Alejandría
capaz de despistarme

cuando sonríes mirando hacia un lado
y por las orillas de tus ojos
hay veleros blancos
hechos con restos de mis correas.

(VII)

Que me estremezo
y sin querer correr me corro solo de sentirte,
pero quién evita pensarte
cuando sonríes mirando hacia un lado
y el fondo de la tierra supera incluso un volcán en Marte.

AMARGOLOGÍA (I): AD HOMINEM

Intento no criticar ad hominem
pero ahora es tan fiel a tí tu rastro que no capto
atisbo alguno de otra forma de ser;

les dije "nostálgicos, más vale que rebobinen
si quieren volverle a ver
como era antes de aquel puto baile de máscaras
donde su cara se hizo cáscara"

¿Lo tuyo fue un suicidio o un crimen?

Ni te despediste de tí mismo antes de irte;
sentí el luto sobre la piedra, una gran bolsa negra,
no dejó ni polvo la escoba y nunca pensé
qué fueses tan fácil como para poderte barrer.

¿A cuánto te vendiste?
Tú que decías que ni una bandera
tejida de costa a costa por las carteras
donde se corre el poder.

¿Dónde lo escondes ahora?
Ese gesto tan tuyo que ya ni puede tu nueva cara,
solo una sonrisa bárbara
detrás del foco, el falso abrazo, la alambrada.

Todos sabemos que Nada,
que por dentro no puedes ser feliz como eras entonces;
pero hay quien aún te recuerda y te conoce
con el triste odio que se reservan el amor y la rabia.

Aún existe quien le quiere y le ama,
a ese Yo tuyo del vertedero que ya ni huele la luz

Allí suben muchos pisando cadáveres
para ser mentiras exactamente iguales que tú.

VICIO, TRICIO Y DESQUICIO

Empezó a llover en pleno mayo,
yo era entonces pura inquietud bajo su luz;
alegría y renovado reflejo,
como si pudiese interpretar cualquier huella
y sus dedos tuvieran ojos.

Empezó a diluviar sobre la lluvia,
yo pensando en pactar 
la forma de no cerrar el grifo,

preguntándome, respondiendo

¿Qué sería de nosotros
si cuando parece terminar
volviésemos al inicio?

Hay preguntas que sacan de quicio,
y dentro del suyo se está tan bien...

Mientras nos secábamos y mirábamos
su todo era un solo
dentro del imaginario, mutuo precipicio.

Una vergüenza, rendida, se suicidaba entonces,
y mi memoría retenía el dolmen
para volverse pulmón, veleidad resumida en suspiros.

Si hoy me transcribo
diluvia sobre la lluvia aun cuando reinicio;
lo tuve que titular
y no hubo acuerdo alguno: Vicio, tricio y desquicio.

ACUÉRDATE

Acuérdate de Entonces
cuando la noche muera trémula
y una párvula veleidad agarrada al primer Rayo
ría el Ahora que amanece
y amanece y amanece y amanece y amanece
-como un gallo al que piden bises-

Acuérdate si ves la jaula abierta
y dentro no queda ni el eco de un pájaro triste;
si la saliva cubre el pienso de los bárbaros
que disfrutaron siendo amos
-cuanto no pudieron siendo libres-.

Acuérdate
si las palabras se vuelven piel
y tiemblan cuando me lees 
así,
hecho un poema de fonemas incrédulos
donde las sílabas son células
y cada caricia impide saber de quién.

...Acuérdate...

Cuando el niño caiga
y se lleve las manos a la vergüenza y la risa
a la vez.

Si ves las alas
de alguien creyendo aun invisible al resto,
cantando a la sombra
de los tímpanos de sus desiertos.

Acuerdate de Entonces,
pues según caiga aprenderá a desprenderse de sí;
como el tiempo tras los ecos del suelo y la sangre...

El Presente y la Cicatriz.

ANTI-RUIDO (II)

He echado mis cuentas y, siendo honesto

en esto de vivir sintiendo, hoy lo quiero todo;

alguien hizo un drama y esgrimió problemas,

lo resumí en "Pues nada, llama al señor Lobo".

Apagado o fuera de cobertura,

hay elecciones y la democracia le tendrá entretenido;

así que es tiempo de aprovechar el tiempo,

hay demasiada música buena

como para que alguien elija seguir siendo ruido.

Hablemos si quieres, vano y tendido,

de cómo el cobarde devora una felicidad impuesta;

tumbémonos después a mirar la lluvia de perseidas

mientras los nihilistas buscan a tientas

una póstuma razón para justificar su propio suicidio.

Es hora de tirar de la cuerda,

aprender nuevas alas, reformar el prisma,

hacer más horizontal el mundo.

Imitar las camas al edificar los pisos;

amar sin vértigo la jerga

que convierte en aire fresco un precipicio.

ANTI-RUIDO (I)

Mi conciencia es polvareda de caballos apátridas,

rastro efímero en el desierto

de los escuadrones que enarbolan la mentira colectiva:

orden cualquiera hacia una meta sin camino.

Suena la música

mientras le digo al horizonte que solo huyo del ruido

“Respeta las distancias;

es vivir, no estar más cerca, lo que hoy desata mi júbilo

y no te quiero más cerca de la cuenta:

en cuanto esos bárbaros trepas me den por muerto

podré volver a respirar tranquilo”.

Si se acabasen los sueños de mis ojos abiertos

sería como vivir la propia muerte,

trascender la extraña esencia que mueve el mundo.  

ES UN HECHO

Yo tengo para tí un templo
a la maldad bonita, a la picardía inocente
que tira de sus pocas neuronas para hacerte reir.

Boomerangs inconscientes,
como mirar tu boca aun cuando me puedo romper;
el acantilado y la sed
hechos a la vez de viento, resaca y roca.

La vida tan breve
que atrapo la luz y monto un loop
paseando por la playa de este mar en ciernes.

Lo guardo cada domingo,
sumaste matices desde el viernes,
perdido en tus formas
¿Cómo saber del horizonte?

Si en tí me pierdo y sobre la arena del tiempo crepitan,
en una hoguera,
los relojes a los que condeno a ser engranajes de madera..

Es un hecho echarse de menos incluso con la piel,
y mentiría si dijera
que no bailo a escondidas cuando los siento arder.

Que sin subir la persiana ya abrí los párpados;
la vida tan breve
y un sólo músculo aspirando
a ser azotea de sus muchos sueños sonámbulos.

Pies descalzos ascendiendo, esquivando
la vida tan breve, 
esferas de hielo para agujas de fuego y miel.

LOS VIERNES PÁRVULOS

La vida tan breve

traspasa el pálpito y las válvulas;

el tiempo ni adrede podría medirme,

una rara alegría

me triangula cuadrando círculos

y baila con cada error de cálculo

...

... ...

-dando forma al equilibrio-

Salgamos que hace buen día y si llueve

será otra vez

delirio asaltando nuestro mundo desde una nube

la vívida premura, 

el instante que mece los sueños sonámbulos,

voluntad de viernes párvulo

posada en la rama para cantarle al viejo lunes.

Salgamos que hace un buen día y si llueve

saldrá el arcoiris

mientras pervertimos una clase de matemáticas

desdiciendo al catedrático.

Contaremos los colores por matices sin nombre,

sentados en ellos,

balanceando las piernas:

Mira la ciudad desde un transportador de ángulos.

"TSSS...¡CALLA!"

Suena suave la música con las manos sobre el volante

y el corazón despistado en el atardecer ámbar,

salpicándolo a ratos de trazos verdes y malvas

como si describiesen la forma en que,

de tanto intentar evitarla, se ha vuelto inevitable.

Adentro el pájaro azul de Bukowsky,

que canta como un loco cuando la ve.

Con una rara alegría le dije "Tsss...Calla!

si ya te dijo que no podía volver a pasar

-y acaricié sus alas inquietas-

Recuerda la rara pena que nos deja después".

QUIZÁS MAÑANA

Es ella la ciudad
a la que llego fingiendo veranos;
sus calles tienen la costumbre
de besarme con los dientes.

Me dice algo tierno a los oídos,
después muerde.

Yo escucho y callo,
me dejo llevar por un mapa que varía,
capricho de sus labios.

Pierdo la cuenta de rascacielos de cal y arena,
sujeto el cielo con los ojos abiertos,
me desangro sin prisa hasta empadronarme.

Nunca había perdido el aliento por las heridas
ni sentido la rabia esfumarse diciendo "Mira...
...Cómo cicatrizan según sale".

Será que el amor que duele no existe
y en el albor de este delirio
no existen avenidas llamadas Para Siempre.

Será que una vez lo sabe
uno camina por ellas sin pensar si camina,
concentrado en el instante.

Es ella la ciudad
a la que llego fingiendo veranos,
y de sus calles me iré
(quizás mañana)
sabiendo que en las mentes sin puertas
florece hasta en diciembre.

Y RIE DARA

Quién dice cuándo tiene que sonar el timbre,
pregunta Dara,
porque Dara lo pregunta todo,
y si a veces nadie contesta
lo pregunta otras mil quinientas siete veces.

Dara nunca riega el techo, sabe que siempre llega septiembre
y mata el hambre de la tristeza
devorando lo que cae de una constelación silvestre.

Dara dice que nació con el recreo en la piel,
que sabe distraerse 
y no le cuadra el tiempo hasta que llega el siguiente,
que no quiere juguetes guardados un puto cesto de mimbre,
que sin usar para qué tener;

Dice Dara siempre
que sus ideas salen y escapan como liebres
y suelen crecer tan rápido
que puede subirse a ellas cuando las vuelve a ver.

A Dara le han hablado de la Razón,
pero no la comprende;
inventa con puzzles laberintos,
se mete dentro de las piezas que faltan
sin afán alguno de resolverse.

Le gusta sentir que no pasa nada,
y dice Dara
que ríe su suerte cuando se pierde.

EIDETISMO (I)

La lluvia se acuesta en una ciudad que no duerme,

avanzado el invierno,

hasta mucho después de un sol que nadie ha visto,

anhelo de aullidos

para el lobo que decidió cambiar de turno

y cantarle a la luz.

Infinitas gotas se estrellan contra las cárceles

y puedo ver las calles derretirse

entre letreros, farolas y coches rumiantes

dentro, quizás,

niños grandes encaprichados con la idea

de que la vida sigue sabiendo a colores 

a pesar de todo.

Ahí abajo,

donde la prisa por no mojarse ahoga relojes,

una mujer con paraguas grita

al que parece su amante,

Él corre hasta desaparecer,

entre una gota y otra

en el húmedo abrazo de dos bocas

(paradoja de)

extremidades sedientas

de la fértil patria que puede ser la mente.

EIDETISMO (II)

Cómo puedo recordar tan bien a alguien que no conozco,

tener mi eidetismo metido en su cama,

un espasmo que arranca en el cuello

y escapa por los dedos de los pies,

capaz de romper cada impresión de un encefalograma.

Hoy puedo leer en los posos del café

la proporción áurea

que inmortaliza la brevedad de una mirada;

se come la luz

su espalda de gotas bajando asustadas,

se come cada rincón de la habitación

si se gira para gemirme a la cara.

Se come su propia sombra,

devora la mía,

lo engulle todo en torno al Ahora,

le arranca vida incluso a la Nada.

RENACIMIENTO (IX): PUNTO DE FUGA

Lo único errante en mi camino fue

no saber que el único bueno

es en el que estoy,

aunque nunca sepa donde queda,

me perdí antes de mañana

y después de ayer,

en el punto de fuga

donde la vida se subleva.

El mirlo de la blanca estampa,

posado en el alféizar de mi ventana,

aun siendo Enero le cantó al verano

mientras me veía arder.

Y yo entre las piernas del mundo

riendo y pensando

¿Qué coño le voy a hacer?

Si nunca sé decir qué será de mí,

ni me viviré con la misma piel.

Ahora que ahora es ahora

y devora cunetas y trampas

para ayudarme a ser campo a través.

Ahora que ahora es ahora

y a pesar de los vanos pesares sé

que el único camino bueno

es el que me deja perderme en él.

ÉRASE UN NIÑO GRANDE

Érase una vez un niño grande
con un tesoro metido en un cesto de mimbre,
aguardando cada día salir del trabajo
para volver a abrirlo y poder jugar con él.

Su mujer le escuchaba reir en un cuarto,
el único vacío de la casa
salvo algún que otro trasto
y abría la puerta apresurada ¿Qué pasa?

Él resumía: "Aquí, jugando"

A escondidas, cuando él no estaba,
ella abría la habitación y el cesto,
pero nunca encontraba nada.

Aguardaba entonces a que llegara,
a que subiera y a escucharle reir
para, rápido, irrumpir en la sala
con cara de Inspectora de Hacienda.

Y él siempre con esa parsimonia,
diciendo Hola
como quien tiene hechas las cuentas.

Espió a hurtadillas su teléfono,
buscó entre la vieja correspondencia
aquella mujer curiosa
ya corrompida hasta por los celos,
de no saber ni preguntar
por las extrañas circunstancias.

Aquel viejo cesto de mimbre que,
cuando se divorciaron los padres de él
y tuvieron que cambiar de ciudad
extravió el camión de las mudanzas.

El cesto que encontró décadas después
y, aún dentro, el latido de un viejo músculo,
su corazón y con él,
latiendo desde el recreo del mismo Ayer,
como si fuese la primera, cada vez,
del coleccionista de la propia esperanza.