QUE MÁS DA

Hay ruidos estremecedores,

ahí fuera y aquí dentro,

unos demasiado vacíos 

y otros demasiado llenos.

Qué más da, me dice el pájaro cantor,

posado en la ventana

y cansado ya de testimonios.

Qué más da, si son solo ruidos,

existen tantos y todos tan iguales

que de nada sirve regalar oídos

a quien ahora alienta tu rencor,

tu sufrimiento, tu rabia o tu odio.

Entonces el pájaro calla y empieza a cantar

y su melodía suena a sol de invierno,

a la boca abierta del callado amor,

a mueca sonriente en la cara del olvido,

a risas en serie fundiendo sin negro los episodios. 

Y yo me revierto,

dejo las entrañas escapar

mientras adentro bailo

primaveras de descompuestos eneros 

y diciembres en Mí bemol para fuego,

violines con tam-tam

y triángulos arrítmicos buscando su podio.

Pero a medio cantar,

el pájaro languidece y empieza a desafinar.

¿Qué te pasa? Le pregunto.

“Me salió una bestia que ya ni recordaba,

de cuándo el pasado me hizo de graznidos

y me vi enjaulado en mi propio soliloquio”

Son agridulces

hasta las metáforas aladas

que nos brinda la simple y bella locura,

le dije.

Respira, 

que recién amaneció y ese sol todo lo cura,

sea la herida saco de aire o tachado folio.