Todo ocurrió a medianoche. Quizás un poco más tarde, no estoy seguro. No importa. Inmediatamente antes mi oído era paz sobre el ombligo de un ángel mientras veía a nuestras manos reconocerse sin apenas rozarse. La burbuja se rompió y lo siguiente que recuerdo es que nuestras piernas se balanceaban sobre la luna.
**De aquí tiene que salir un relato. Y punto.
Soy reflejo de esta noche sin final...
Segundos riéndose del desamparo
se suceden como un brutal disparo,
encajan en sus trajes de balas,
luego se mojan mis párpados
y cuando su opulencia resbala
tiempo es sabor a pólvora,
olor a una cruda metáfora,
esperar que apunten y digan YA.
Soy el eco de un grito que escapa
antes de que el miedo le atrape
con cualquier incruenta trampa,
grito que ves alejarse y te alivia
aunque vuelva con más fuerza,
recto, a matar esperanzas,
a devolverte a otro presidio.
Soy el aliento tras la última palabra,
quizás un te quiero,
o un duro adiós;
puede que, peor,
el último silencio
lleno de secretos latentes
o harto de la soledad más triste.
Soy el beso que te sabe a ella
cuando somos lo que es nuestra piel,
infiel a la mente, adicta a la miel,
destronada del cerebro,
querella distante,
no hay nada que hacer.
Soy lo que no quise,
deseo perpetuo de lo invisible,
deseo insensato, segundo libre,
que de repente huye.
Soy el recuerdo de un mañana,
la estructura inédita
para máquinas y plásticos,
futuro en pretérito,
extraña primera plana en blanco,
crímen satírico en el ático,
versátil violación de la norma.
Mi susurro es una bala
- La sangre sobre la nieve es más roja ¿Lo sabías?
- Te repito que no sé nada- Contestó, dejando ver que sufría el bloqueo del débil.
Se paraliza. Siento sus temblores y adquiero un brillo especial. Otra noche más, jugamos a arrancar latidos en los callejones perdidos de ésta ciudad apestosa donde todos andan con una prisa hecha de cadenas, y nuestra nueva víctima es demasiado consciente de ello. El miedo no le va muy bien a su olor a cronómetro inyectado. No puede mirar a los ojos de mi jefe, que permanece callado, esperando. Sólo puede mirarme a mí, vislumbrar la orden, su futuro dos segundos después de volver a decir que no sabe nada. Pero el frío juega malas pasadas, y se le escapa. Un dedo contrae mi extremidad más mortífera, me obliga a susurrarle lo que ya temía.
No digas que el tiempo existe si rozaste esos labios.
No digas que crees en los relojes, en sus agujas, en el tic-tac prefabricado, si miraste esos ojos y lo demás se detuvo hasta que alguien te dijo la hora.
No digas que la noche se acaba si amaneció y todavía estabas despierto y nadie te dijo Buenos días.
No digas que el tiempo pasa si olvidaste la cordura y los locos siguen hablando, danzando y deseando aunque no les den cuerda y las campanadas suenan más allá de sus lóbulos.
No digas que habrá un Después de mientras dura el ahora, si el ahora ya lo es todo.
No digas que no lo habrá; puede que ella te diga la hora y el tiempo exista sólo entonces y bebas y devores los segundos con ella y seáis llamas de ese instante y vuestras sombras se queden en tu memoria para que nada las mate.
