SOY (II)

Soy reflejo de esta noche sin final...

Segundos riéndose del desamparo

se suceden como un brutal disparo,

encajan en sus trajes de balas,

luego se mojan mis párpados

y cuando su opulencia resbala

tiempo es sabor a pólvora,

olor a una cruda metáfora,

esperar que apunten y digan YA.

Soy el eco de un grito que escapa

antes de que el miedo le atrape

con cualquier incruenta trampa,

grito que ves alejarse y te alivia

aunque vuelva con más fuerza,

recto, a matar esperanzas,

a devolverte a otro presidio.

Soy el aliento tras la última palabra,

quizás un te quiero,

o un duro adiós;

puede que, peor,

el último silencio

lleno de secretos latentes

o harto de la soledad más triste.

Soy el beso que te sabe a ella

cuando somos lo que es nuestra piel,

infiel a la mente, adicta a la miel,

destronada del cerebro,

querella distante,

no hay nada que hacer.

Soy lo que no quise,

deseo perpetuo de lo invisible,

deseo insensato, segundo libre,

que de repente huye.

Soy el recuerdo de un mañana,

la estructura inédita

para máquinas y plásticos,

futuro en pretérito,

extraña primera plana en blanco,

crímen satírico en el ático,

versátil violación de la norma.

Tus mentiras

No sé qué quieres de mí,
dejando "peros" tras un amén
como si fuera un crímen
respirar cada fugaz momento.

Quién es el loco,
siempre buscando educar,
siempre pidiéndome más
de lo que no soy.

Quién eres tú
para juzgar mis pasos
como si fueras un dios,
pisándome sin pausas
bajo los aplausos
de tus putas cruces.

Cuándo esperas
que yo me canse de gritar
y arremeter contra mis penas
¿Cuándo? Dime cuándo esperas
que reniegue de mi infierno
si no consigo reconocerme
sin éste veneno letal.

((En la planta de toxicómanos
no todas son víctimas,
tú les ofreciste mentiras
y ellos encontraron otras
que les gustaban más...
Nada tan legítimo))

Mi susurro es una bala

Mi susurro es una bala

- La sangre sobre la nieve es más roja ¿Lo sabías?

- Te repito que no sé nada- Contestó, dejando ver que sufría el bloqueo del débil.

Se paraliza. Siento sus temblores y adquiero un brillo especial. Otra noche más, jugamos a arrancar latidos en los callejones perdidos de ésta ciudad apestosa donde todos andan con una prisa hecha de cadenas, y nuestra nueva víctima es demasiado consciente de ello. El miedo no le va muy bien a su olor a cronómetro inyectado. No puede mirar a los ojos de mi jefe, que permanece callado, esperando. Sólo puede mirarme a mí, vislumbrar la orden, su futuro dos segundos después de volver a decir que no sabe nada. Pero el frío juega malas pasadas, y se le escapa. Un dedo contrae mi extremidad más mortífera, me obliga a susurrarle lo que ya temía.

Fisionomía del miedo

En el laberinto juegan todos, a veces demasiado. Futuro, presente y pasado vagan ebrios, hablando de caos y soñando con nadas que nunca recordarán, aunque a veces crean que son algo. De vez en cuando alguien cae en que cuando una mirada se carga de odio y miedo es sólo una cárcel, y deja una pintada en la pared que habla de esperanza: nada más irreal que una cárcel.

Pero allí arriba una tormenta ríe con opulencia y mueve cuerdas. Algunos las notan y otros sienten también como tiran de ellos hasta escuchar el eco de su propia sangre. Quizá jueguen con nosotros, piensa un filósofo. Un rayo mató a Sócrates mientras hablaba de la verdad. Ahora le vigilan a él, por ser también un escéptico sin remedio. Pero, después de todo, las cuerdas le hacen callar. Como a muchos otros, el miedo le arranca la palabra a cambio de angustia. Un mal trato.

Y el laberinto crece y crece, hasta que mastica la esfera. Entonces el miedo se siente dueño y señor, y todos giran como gusanos en la inmensa manzana. Desde su tormenta les habla de producción, recursos y dinero. Poco a poco éste ve cómo el tomo de papel marcado llega hasta sus pies, y juega a lanzar algunos billetes al aire, a ver quién es el más avispado. Resulta. En sólo unos instantes de lucha hay tres millones de gusanos muertos - buena cifra a su parecer- , y un millonario. Entonces llama a éste último y le pide que escale la gran montaña de dinero para hacer negocios. Cuando el afortunado está llegando a la cima, resbala entre los papeles y cae. Sus billetes quedan atrapados en la espiral. Dentro de un rato, el miedo jugará de nuevo.

Entre tanto, a la estación sin viajes de ida llegan los pasajeros, gusanos pródigos, sin sus seres queridos, a buscarse la vida. La gran manzana, dicen, es un buen sitio para prosperar. En cambio, el final de la jornada nunca llega. El reloj perdió sus agujas y el tiempo se derrite con saña intermitente. Nadie sabe cuánto tiempo lleva dando vueltas; tampoco cuándo ni cómo podrá volver a casa. Y la tormenta ríe, juega, al son de sus cuerdas, mientras envía a sus esclavos a limpiar los muros que hablan de esperanza.

....NO DIGAS...

No digas que el tiempo existe si rozaste esos labios.

No digas que crees en los relojes, en sus agujas, en el tic-tac prefabricado, si miraste esos ojos y lo demás se detuvo hasta que alguien te dijo la hora.

No digas que la noche se acaba si amaneció y todavía estabas despierto y nadie te dijo Buenos días.

No digas que el tiempo pasa si olvidaste la cordura y los locos siguen hablando, danzando y deseando aunque no les den cuerda y las campanadas suenan más allá de sus lóbulos.

No digas que habrá un Después de mientras dura el ahora, si el ahora ya lo es todo.

No digas que no lo habrá; puede que ella te diga la hora y el tiempo exista sólo entonces y bebas y devores los segundos con ella y seáis llamas de ese instante y vuestras sombras se queden en tu memoria para que nada las mate.

...Y una cuestión de Estado

¿Por qué educais a los niños
en la comprensión vacía
para vuestra vida de necios,
para que cojan sus sueños
y les pongan cualquier precio?

¿Por qué no les enseñais
desde que llega al colegio
que para cambiar el rumbo
además una mundo sin guerras
no habrá paz en ésta tierra
si no es paz sin privilegios?

¿Por qué propagais tolerancia,
si eso es aguantar lo molesto?
¿Quién cojones os molestó?
Puta doble moral diplomática,
jurásica, febril y rancia
que mientras habla de ciencia
lanza dogmas desde su ático.

¿Quien decide sobre lo justo?
¿Tu juez, tu credo, tu policía?
Lo que para tí es un insulto
no es condenable en democracia.

Lo que para tí es rebeldía
y reprimes a sangre fría
cada día creyéndote un mesías
es expresión de democracia.

Todo lo que haces
tras ese disfraz es egolatría,
causa y consecuencia del poder,
corrupción de la democracia.

Entonces...
¿Qué te hace pensar
que la puedes legitimar,
si tu ego es ficticio
y también tu democracia?

Trilogía de payasos (III) ...

Los lobos aúllan cada noche,
independientemente
de qué mandamás les acecha.

Los perros tienden a ladrar
y a veces también muerden,
pero cuando son sumisos van
junto al capricho de su amo,
mitad esclavos
de lo que no pueden evitar,
mitad traidores
de calles que andaron ayer.

Los cerdos se limitan
a comer entre mierda,
a oler a mierda
a vivir con la mierda,
y así les gusta crecer.

Hay payasos que hacen leyes
y payasos que las aprueban,
pero hay otros que son peores:
aquellos que las ejecutan.

Cuando ven a los lobos,
los payasos sienten miedo;
los mismos payasos
que ayer fueron lobos
y aullaban, hoy olvidan.

Sólo miran la correa,
títeres de payasos
disfrazados de payasos
que aunque no lo crean
actúan como perros
para ascender a cerdos
hasta cúspides de mierda.

Trilogía de payasos (II)

Veo a aquel juez,
habla con su cardiólogo:
Mire usted...
Un problema de conciencia
de tanto dictar sentencia
según órdenes de eminencias
que me produce cierta agonía...

¿Otra vez?
Eso se piensa en el prólogo...

Yo no sé de psicología,
se lo digo cada día
a todos los de su gremio,
y ya me teneis harto.
Por favor, venid mañana
cuando os de un infarto
y me apunto a la autopsia.

Trilogía de payasos (I)

Veo a todos esos políticos
en sus gabinetes de crisis,
hablando del Estado Crítico
mientras saborean su poder
y llegan a la catarsis.

Es su inspiración...
Generación de tarántulas
reunidas en la cúpula,
planeando qué nueva cápsula
emitirán en televisión.

Hay resultado en el congreso:
"Trabajaremos por el progreso",
dicen entre el hambre de otros
y sus nóminas de excesos.

Lo grabo todo...
Sangre en sus bocas,
limpios sus codos,
vestidos de payasos sádicos,
hablando como psicópatas.

Y los imagino frente a su reto,
viéndose después en diferido,
pensando... Soy mi autorretrato.

Solidaridad

***Ésta es mi aportación a la bonita iniciativa de poner cada blogger un pequeño grano de arena hablando sobre la solidaridad: http://blog.artecar24.com/2009/09/el-8-de-octubre-todos-los-blogs.html

Gracias a Ángel Cabrera ( deversoenverso.es) por haberme avisado

SOLIDARIDAD

I

Dime quiénes somos

sin los sueños que vivimos,

dime de qué modo

podríamos hoy ser los mismos

si no nos dejasen ser

y nosotros a la vez

dejásemos de luchar.

Dime cuanta sed

quedará sin la esperanza,

la pequeña grandeza,

de que podamos danzar

y sumar alguna pieza

a la indestructible fuerza

del alma incansable

de quienes todavía creen

en el ser humano.

II

Dime qué es un fueguito,

si no una visión de Galeano

que tenemos cada mañana

delante de nuestros ojos

aunque no la veamos.

La conciencia universal

parte del que mira al cielo

y sabe que somos fuegos

que se apagarán

si nadie los alimenta

con su mirada limpia

de egoísmos y odios.

III

No es compasión,

ni pena, ni dar a cambio de…

No es una lejana hipérbole

ni la última opción.

No es un brazo

armado con una balanza

y ceguera sin templanza

como otros pretenden

tras un "amén".

Es la justicia moral

e histórica que el poder

arranca a la inocencia

para la eficiencia

de su fatal imperio.

IV

Es el día a día,

no sé como explicarlo,

humilde ejemplo de utopías,

espontáneas y bellas rebeldías

contra la sangre, el hambre,

la mala educación, la violencia,

el terror, el abuso, la represión

la infancia arrancada, los sueños

muertos de millones de niños,

el déspota, la injusta reclusión,

la aniquilación por cruda inercia

del sentido de vida del hombre.

El amor y la rabia,

las ganas de saciar

una pasión indeleble

que se puede extender,

porque es necesario.

***Hay cosas que no sé como explicarlas, probablemente porque sean inexplicables y porque cada uno le da un sentido según su vida y cómo ve las cosas. Pienso que "solidaridad" es algo demasiado grande. Lo importante, al fin y al cabo, es compartir las necesidades del otro y las injusticias sociales e individuales como nuestras para que sepa que siempre hay y habrá alguien ahí. Se me ocurren muchos ejemplos. El solidario, el antifascista, el ecologista, el amigo, el maestro, la amante, el voluntario... Es el día a día. Todos tenemos un egoísta dentro de nosotros y con él convive otro que sabe que sólo compartiendo el camino y viviendo conforme a nuestros principios seremos alguien de quien podamos estar orgullosos el día que todo acabe.

INSOMNE

Empiezo a odiar dormir,
una pesadilla que se agarra
a horas de parsimonia absurda
y me atrapa cada madrugada;
nunca la podré reconocer.

Pienso en el sueño eterno
y me da asco cada invierno
que olvidé en el desván
mientras soñaba mañanas
con los párpados cerrados.

El miedo a la muerte
es una fobia de bastardos...
Cuando vaya a verte
te explicaré como arder
sin que te abrace
un futuro que no nació.

La muerte sin miedos,
en cambio, es un sueño
que pocos persiguen
aunque a veces
los insomnes creen
que sólo así, de una vez,
podrán descansar en paz.